ты, священное новое утро?..
Где вы, энергии?..
Мир оригами.
И… грим-уборная с припуском пудры.
Там за стеной говорят о болезнях,
Бьются проблемы, грохочет будильник…
Здесь же, на кухне, товарищ любезный
(под псевдонимом «LG») холодильник,
Мне предлагает кальмара в салате,
Бутик с икрою да эль… по желанью,
Чтоб успокоился я, в результате…
Но… ограничусь икрой баклажанной.
Тесный мой мир… Да какой же он тесный,
Если во мне мелким бисером – звёзды?..
– Выйдешь из кухни сегодня?..
– А если…
– Три часа ночи…
– Не так уж и поздно.
ВИЛЛАНЕЛЬ
Холодный мир оттягивает время,
Когда в словах почувствуется лето
И листья в солнце блеском диадемным
Украсят лоб Девицы Благолепной.
Ну, уступи, хоть малою приметой,
Холодный мир… Измученный запретом
Стоит поэт у кряжистого древа
И на коре рисует незаметно
Пророческие страсти по апрелю.
А час капели проще теоремы,
В которой озарённый мистик метром
Нашёл число, когда пернатых трели
Сплетут узор над бесконечно древней
Планетою… Но позабыв об этом,
Планета спит наложницей в гареме,
Закрыв лицо… Лишь волосок кипрея
Спешит признать весенний луч рассвета
Скорее ветра южного, скорее
Звучащих лютен в ритме вилланели.
В СЕРО-БЕЛОМ ЦВЕТЕ
(акварель)
Ветер с озера дует напористо,
Остужаясь ледовою коркою.
Слёзы марта. Агония, попросту…
Сесть у печки и…
выбулькать горькую.
Хорошо бы дровишки… – подводами…
До сарайки хожу поминутно я…
Эй, откуда такая ты бодрая,
Варьетешка пернатая, тутная?..
…стоячком на головке три пёрышка,
Хвостик жёлтенький, крылья – малиновы…
Как, скажи ты, не мёрзнешь, стыдобушка,
Клоунесса моя бесфамильная?..
Ни листочка ещё, ни травиночки…
Снег да грязь: голубая распутица.
А схожу-ка я в гости к Кузьминичне, —
Не в трактир за вином, не к распутнице…
Посидим с ней над Бхагавад-гитою,
Да чайком угостимся горяченьким,
Чтоб пришёл к нам в момент чаепития
Бодхисатва, огнями охваченный.
И сказал: «Ну, чего же вы мёрзнете
У Защитницы вашей за пазухой —
В безупречности чистого воздуха
И воды?..»
Но, тревожны и пасмурны,
Обволочены снежными тучами,
Иссушённые серыми мыслями,
Мы не спим, наготове по случаю…
И, наверное, смотримся кислыми.
Ночь пугает какими-то вспышками,
Завываньями, тресками, скрипами…
Кто мы, где мы – случайные, бывшие…
И куда