сентябрь!
Прости, Сентябрь, тебе я изменила,
Я с Августом ходила под венец.
По-прежнему ты кажешься мне милым,
Но не случилось нам надеть колец».
Прости, сентябрь? Не прощаю!
Твой август, месяц – ни о чем!
Тобою и судьбой играя,
Он, как букварь, тебя прочел!
«Прости сентябрь!» Обожаешь?
На обожанье – все равно!
В стихах, как в облаках, витаешь!
Вот только жизнь – не кино!
Навряд ли будем мы друзьями!
Твое кокетство… Боже мой!
В седой Антарктике – Майами!
Средь льдов и стужи – вечный зной!
Определись, кто – твой любимый!
Кумир, волшебный талисман?
Ты напустила столько дыма,
Что в нем утонет океан!
Черта
Жизнь на земле —
Хрустальный мост,
Увы, не бесконечна!
И потому задай вопрос,
Как время, быстротечный!
К примеру, как дела, спроси?
Отвечу, что – не очень!
Что эта норма на Руси
Стать чем-то большим хочет!
Спроси про это и про то,
Все наперед известно…
Что у границ – система «ПРО»
И в креслах стало тесно!
Инфлирует все так же наш
Любимый карбованец!
Калач сжимаю, как Калаш!
Держись, американец!
Весь магазин пойдет вразнос…
Патронов мне не жалко!
Дух хлебный ударяет в нос,
Как будто по лбу – скалкой!
И искры, полетев из глаз,
Прозренью помогают!
Горят, как будто бы, алмаз!
В печи поленья тают!
Пускай, нет дыма без огня,
Но истина дороже!
Сверкает камнем ярче дня!
И лоб мой ноет тоже!
От мыслей рьяных и забот
Трещит башка напрасно!
Гудит, как в небе самолет
От Пскова до Аляски!
Кричу, ору, разинув рот,
Сиреной дикой вою:
– Волной небес аэрофлот
Пускай скорее смоет!
Повинен в боли головной
Лишь он один, конечно!
Все беды, страхи все, долой,
Ведь жизнь так скоротечна!
Прочь, кнут и пряник, что мечту
И песню убивают!
И русской бедности черту
Реформой называют!
Хам ло
Когда трепло, дрянная финтифлюшка,
В непогрешимости вставая позу,
Причмокнув, вдруг присядет мне на уши,
Пошлю его на сайт с моею прозой!
Он – балабол пустой, мурло, баклушник,
У пьяной в дупель лавочки – печурка!
Он – из кустов репья от зайца уши,
Для рьяной колки дров с глазами чурка!
Он – курва и шалава на панели!
Готов на все, чтоб дали на похмелку!
Он без руля – в бродячем цирке велик!
Шестерка, чтоб забить для босса стрелку!
Он –