какой ужас! – неприятно удивился я – Девушка и умерла. Это же не бабушка какая-то.
– Да не говорите. Сейчас столько всяких больных. Смотришь – молодой, а здоровье хуже, чем у старика.
– То есть она сама умерла. Это не было убийство или самоубийство.
– Да вроде нет. Говорят сама. А от чего не знаю.
– Понятно.
– Вы если чего обращайтесь ко мне, чем смогу помогу.
– Хорошо.
После этого разговора остался какой-то неприятный осадок. Хороший дом, вполне приятные соседи, уютная квартира, а рядом, буквально за стеной умерла девушка. Как будто, какой-то, мелкий пакостник, поставил кляксу на идиллическую рождественскую картинку. Но вместе с тем любопытство мое стало еще сильнее.
Проходя мимо двери, с номером сорок пять, я стал поглядывать на нее с каким-то смешанным чувством – печали и интереса. Дверь была самая обычная: железная, обитая коричневым дерматином, с такого же цвета ручкой покрытой пылью и маленьким круглым глазком. Воображение сразу же рисовало симпатичную бездыханную девушку, лежащую на кровати с мертвенно-бледным лицом. Кто эта бедняжка? От чего она умерла?
Кое-что прояснить, удалось через пару дней, у супруги адвоката, с которой я столкнулся, возвращаясь с работы дамой. Она вышла из подъезда со своей маленькой собачкой на поводке и увидев меня тут же, в своей привычной манере, начала разговор. Говорила она много и долго, но как-то не о чем. Ее порыв к общению не мог прервать даже песик, прилагавший титанические усилия, чтобы утянуть ее в сторону ближайшего газона. Их весовые категории для этого были явно не равные. И хотя я не любил вести с говорливой соседкой, длинные, пустые беседы, особенно уставший после рабочего дня, на этот раз все произошло, как ни на есть, кстати. Мне удалось, потихоньку перевести разговор в нужное направление и когда она приступила к обсуждению соседей спросить о том, что интересовало.
– Юль, а кто у нас живет в сорок пятой квартире? Я что-то ни разу не пересекался, ни с кем из нее.
– Ой, это печальная история. Там жила молодая девушка. Звали ее Тоня. Такая рыженькая, симпатичная. Эту квартиру ей купил отец, какой-то профессор, кажется, физик. Жила она там около двух лет. Такая скромная, тихая была. Она чем-то болела, очень серьезным. И представляете, умирает отец и буквально через недели две, и она умирает. Прямо в своей квартире. Жалко ее, до ужаса было. Потом приезжала какая-то ее далекая родственница. Покрутилась, покрутилась здесь и пропала. И сама она там не живет и никому не сдает. Мой муж предлагал ей продать квартиру, после того как она все документы оформит, но она ни в какую. А так, нам же удобно, она прямо рядом с нашей. Мы бы ее своей дочке отдали. Она через несколько лет совсем большая будет. Сами видели, какая невеста подрастает. В общем, там уже три с лишним года никто не живет.
Весь вечер в голову лезли, какие-то душещипательные мысли и фантазии. С моим бурным воображением такое бывает не редко.
Бедная, неизлечимо больная девушка, у которой кроме ее любимого, старенького папы никого на этом свете больше