людей бегущих
раскрасили город пёстро,
в этой спешащей гуще
потерялся какой-то пёс-то.
пыль золотая спадала
с висящего сверху с диска,
люди из дома, с подвала,
а я смотрел, зубы стиснув,
на то, как вокруг всё искрилось,
крыши на солнце блистали,
звон колокольный и Skrillex6
спорили где-то близ ставни,
а человечек сонный
шепчет лифту́: не в ту,
а какой-то другой, словно слон, ныл —
та́к был не рад клифту́.
почти у каждого встречного
(проходят не сильно редко)…
тоска спешит подстеречь его,
а к зубам приросла сигаретка.
ещё куча там валетов,
вид описал вкратце я —
заспреил без трафаретов
и отцвёл, как акация.
Сегодня гром волен да горд…
Сегодня гром волен да горд,
гроза – аж страшно-престрашно,
судя по этому, Волан-Де-Морт
имеет пару крестражей.
я знаю его: это он небо рвёт,
он смотрит – перед ним боги тихи ли?
а возле него стоят, будто ворьё,
пожиратели, как похитители.
расплавилось небо, уже запах гари,
перешёл Том давно забор тела,
проснулся весь потный от ужаса Гарри
и даже метла запотела.
а сутки назад волноваться вот не́чем,
уснули, в покой вошли либо вы —
тот день, что у магов в праздник отмечен,
к их сожалению, липовый.
все поголовно, с низо́в к серединочке,
ныкалися в юбках у мам,
на́жили себе лишь седин да очки —
волшебство не по их умам.
в поисках Дамблдор, скалится ветру,
лужи клянёт и бузи́т на моря,
думает: ох и полезный я, ведь тру —
в пропасть свалилась бузиновая.
а он *какой ужас* не может, как лорд,
магии струйка под нос и вся
закончилась резко, будто аккорд,
меточка к небу подносится.
а группировок из тучек не счесть,
красоту нахожу, как фат в талии,
что у вас там? сверху – низость, низ – честь,
а у нас идут бойни фатальные.
даже вода обернулась вдруг ртутной,
чувствую я, и сейчас…
улыбку подарим любому мы рту хной,
кожа раз иссечясь.
вдыхаем гарь-воздух, машинами скрученный,
(агрегатами смят тоже)
где спрятался ваш неженка-мученик?
и неженка ваша святоша?
у Гарри то Гермиона, то жабры,
хотя он и в мантии робок,
а мы умные, сильные, смелые, храбрые