Прощай, Саша. Павел Шушканов

любой анекдот по случаю. Правда большинство из них были несмешные, но рассказывал он их так забавно, но все невольно начинали хохотать, не дожидаясь конца. Я так не умел.

      – Почитаю, – неуверенно сказал я.

      – Гулять не ходишь?

      – Почему, хожу.

      Саша посмотрела на меня, словно хотела предложить немедленно отправиться гулять. В мои планы, насколько я помнил свои планы, это вообще не входило. Да и показать тут нечего. Не то что на старой улице, где живет бабушка.

      – Включи мне телевизор. Я не нашла пульт.

      Наш телевизор к пультам не имел никакого отношения. Настроенный всегда на один канал, он показывал нам по вечерам яркую цветную картинку, хоть и немного смазанную. Это я что-то намудрил с настройками под крышкой с рычажками и тумблерами, куда мама соваться боялась. Ладно, у бабушки вообще был черно—белый «Рекорд» с плоскогубцами вместо переключателя каналов.

      – А видика нет?

      Видика у нас не было. Я открыто завидовал тем, у кого он стоял дома, пожирал глазами кассеты с наклейками, на которых, словно на печатной машинке с маминой работы, были выбиты названия фильмов, которые ничего мне не говорили. Кроме тех, о которых наперебой кричали Лешка, Валерка и прочие счастливцы. Я знал почти наизусть каждую сцену из «Киборга», хотя никогда его в глаза не видел.

      – Жалко, – сказала Саша. У них с мамой, видимо, был.

      – Вечером включится телеканал «Пирамида», – сказал я ободряюще.

      Частный канал включался по понедельникам с шести вечера, но иногда позже. Кроме разной рекламы, музыки и болтовни, там еще крутили фильмы, но каждый раз по своему выбору. Могло быть что-то хорошее, а могли и «Назад в будущее» третий раз показать. Хотя, я не против. Клевый фильм.