worden. Rauch stieg am Morgen aus den Trümmern. Unser Haus war teilbeschädigt. In der Wohnung herrschte Chaos, alle Möbel umgestürzt, der Fußboden bedeckt mit zersplittertem Geschirr. Am Gehweg lagen die durch die Druckwelle entwurzelten Bäume. Eine Brandbombe ging im Nachbarhaus nieder. Eine Frau schrie, sie war irre geworden. Aus dem brennenden Lazarett an der Ecke sah man Soldaten mit Krücken heraushumpeln. Wie ich später erfuhr, war meine kleine Freundin Renate durch glühenden Phosphor auf der Straße ums Leben gekommen.
Die Verwüstung war groß.
Kein Laden hatte etwas Essbares. Der Bäckerladen war leer. Irgendwo gab es eine Noteinrichtung. Dorthin machten sich unsere Eltern mit uns Kleineren auf den Weg, ausgerüstet mit Schüsseln und Behältnissen. Aber was wir dort erlebt haben, werde ich niemals wieder vergessen: In einer Ecke im Stroh lagen elternlos gewordene Kinder. Ein verrückter alter Mann ging mit einem Messer unter sie und war kaum zu bändigen. Mein Vater und zwei andere Männer fesselten ihn und wollten ihn in ein Heim schaffen, aber sie kamen unverrichteter Dinge zurück, denn es gab keins. Was dann weiter passierte, entzieht sich meiner Kenntnis.
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