шестое чувство всегда подсказывает мне, как выполнить поставленную задачу.
Я сдерживаю улыбку. Наверняка он сказал девушке, что мы старые армейские приятели, просто чтобы обозначить хоть какую-то связь между нами.
Она на кухне. Сидит за столом. Дуется. Или злится.
Не могу пока сказать, потому что недостаточно хорошо ее знаю. Не горю желанием что-то менять, но, увы, у меня нет выбора.
Вживую она еще лучше, чем на фото, которыми сплошь увешан и заставлен весь дом. Те же длинные каштановые волосы, большие зеленые глаза, лицо и тело девушки с плаката. Подкачанная в нужных местах и радующая глаз упругой округлостью там, где это необходимо. Фигура «песочные часы», от природы наделенная талантом вызывать у меня стояк, – час от часу не легче.
Подняв голову, она смотрит, как я вхожу в комнату. Ее губы дрожат, их трогает несмелая улыбка.
– Прошу прощения за этот инцидент, – тихо произносит девушка. – Там, наверху… Я, честно говоря, не ожидала, что здесь, в доме, кто-то может быть. Вы напугали меня.
Я машу рукой.
– Проехали. Ты скорбишь. Уверен: последнее, что ты ожидала увидеть здесь, – это мою немытую задницу.
Она смотрит на меня. Моргает.
Дерьмо. Это будет сложнее, чем я думал.
Я прочищаю горло.
– Просто хотел сказать, что Джон Рид был исключительным человеком. Лучший босс, который у меня когда-либо был и будет.
Ее улыбка возвращается, когда она откидывается на спинку стула.
– Да, он такой. Был. Он говорил мне о вас несколько раз, но я как-то всегда предполагала, что вы… – она старается сдержаться, но ее взгляд как бы помимо воли скользит от ботинок к еще влажным волосам, – старше.
Я вздергиваю бровь.
– Типа старый армейский приятель?
– Угу. – Она качает головой. – Наверняка он хотел, чтобы я думала, что вы знали друг друга со времен совместной службы.
На моих губах появляется ухмылка. Никто никогда не был застрахован от этого старика.
– Ну, не так уж он и соврал. Я служил за несколько лет до того, как попал на работу к твоему деду, просто он занимался этим чуть дольше – лет эдак пятьдесят. – Я подхожу к холодильнику и открываю дверцу. – Воды?
– Да, пожалуйста.
– Я бы предложил тебе пиво, но… – Оставлю это на ее усмотрение.
– Нет, вода будет в самый раз.
Достаю две бутылки и иду к столу. Вручаю ей одну, присаживаюсь, затем открываю свою. Делаю несколько больших глотков и произношу:
– Он не хотел пышных похорон.
– О, я знаю. – Она откручивает крышку с бутылки, но не пьет, ее глаза смотрят куда-то вдаль. – Вы были с ним, когда он умер.
Это не вопрос. Она уже знает. Должно быть, слышала это от Шеридана или кого-то еще.
– Да, – говорю я. Удивительно, что одно короткое слово может подтолкнуть нас к сотне разных мыслей.
Она на мгновение закрывает глаза, затем открывает их и облизывает губы.
– Где… – Она глубоко вдыхает. – Где именно… – выдыхает… – он умер?
Черт. Мне нужна короткая передышка.
Воспоминания