медленно, как будто само пространство загустело, как сладкий сироп. Наконец дверь открылась, и вошёл профессор Иванов, маленький и согнутый. Именно на него и рассчитывал Погорельский.
Иванов сел на табурет у койки своего бывшего коллеги.
– Нда-а, – протянул Иванов. – Устроили вы, однако, переполох.
Погорельский молчал. Расходовать энергию на крик не имело смысла.
– А ваши записи… Нда-а.
Вызвать огонёк внутри намеренно оказалось куда сложнее, чем предполагал Погорельский. Ну не было у него никаких эмоций по отношению к этому старому грибу. А к чему были? Даже не слушая скрипучий голос Иванова, Погорельский отчаянно искал повод. Но почему-то не находил. Видимо, слишком большую дозу релаксанта ему ввели. Время дорого, Иванов сейчас ничего не добьётся, встанет да уйдёт. И ещё транквилизаторов назначит. А там – пиши пропало.
Ничего не шло на ум. Только эта фреска со Страшным судом. И почему-то только белые фигуры да разноцветные крылья.
– Не выжил Козелькин-то, – проскрипел Иванов.
Козелькин. Гад. Всё из-за него. Да ещё Савушкин. Алкаш проклятый. Сам себя забил, испортил весь опыт…
Все они… Только и знают, что за воротник закладывать, жён колотят, за детьми гоняются, а потом лечи их… Вот она, вспышка. А теперь Погорельский пристёгнут к кровати, как какой-то псих… Ага, раздувается пожар-то. А всё из-за них, алкашей да дураков… вот оно, марево, стук в ушах, кулаки сжаты, всё тело как стальное…
Рывок, путы… всё в мареве, ещё рывок, лязг, чьи-то крики. Дверь с грохотом сорвалась с петель. Почему-то Погорельский увидел это как будто со стороны. Взмах, ещё взмах, силуэты с криками отлетают с дороги… зачем они вообще нужны? Кто дал им право быть?
Хруст, звон, визг, лязг… открытое пространство. Кто-то вопит… небо… красное, как кровь… громкие хлопки…
Открытое поле, просторное. Хочется лечь в траву и смотреть в небо, где плывут облака с подсвеченными краями. Вот так лежать бы в траве, как в детстве, и угадывать, на что они похожи.
Погорельский и не заметил, как от монастыря добежал до старого каменного моста, дугой соединяющего два берега быстроводной речушки, в этом месте, правда, довольно широкой. Остановился и задрал голову. Прямо над ним плыло большое золотое облако и много маленьких, белоснежных и пушистых. Как трон и фигуры на фреске.
Голоса становились всё ближе. Два резких сухих щелчка, и выгнувшись от толчка в спину, Погорельский раскинул руки и покачнулся. Небо такое чистое, а внизу река… и нет там огненного озера, только облака отражаются в воде да каменный мост с идеально круглой аркой…
– Держи его!
Милиционеры не успели. Погорельский, взмахнув руками, как крыльями, беззвучно крича, повалился назад. Раздался всплеск, брызги долетели даже до низеньких перил.
– Что теперь-то? – Один из милиционеров, что стрелял, поправил фуражку, рассматривая тёмные журчащие потоки.
– Придётся искать, – вздохнул другой.
Но тело профессора Погорельского так и не нашли. К ночи поиски прекратили.