Белый Дом. Пётр Александрович Марьяшов

тряпьём.

      – Не курю. И тебе тоже не советую, дядя – сказал я, и чуть уж было снова пошёл, но меня что-то остановило.

      – Мальчик, ты так говоришь, потому что не знаешь, что человека может заставить курить – его голос в какой-то момент вздрогнул.

      – О чём это ты? – повернувшись в его сторону я с интересом спросил.

      – Сначала зажигалка, мальчик, я не смогу об этом так просто говорить – сказал он и как-то испуганно опустил голову.

      Я сходил в ближайший магазин и купил самую дешёвую зажигалку, за мелочь, которую обнаружил в кармане своей спортивки. Самую неприметную и обычную, как и тот человек, который ей скоро воспользуется.

      – Ты что-нибудь знаешь о белом доме? – почиркав зажигалкой спросил неизвестный.

      – Это ты про резиденцию США? – чуть в недоумении вопросил я.

      – Конечно! Я как раз оттуда. Не узнал? Не глупи, мальчик. На окраине станицы, около озёр Бульнёва. Там дом стоит из белого кирпича. Сразу видно, какой-то богач себе отстроил. Но там уже лет десять никто не живёт. Даже стену умудрились разобрать. Вандалы ху… Кхм. В общем – он сделал затяжку и продолжил – ходит о доме дурная молва. Мол, жил так какой-то наркобарон и прижучили его там. Претендентов конечно на дом не нашлось. И тут даже не от титула его прежнего хозяина, а от происходящих в нём вещей… – он резко оборвался.

      – И какие же вещи там происходят? – глянув на него внимательней, спросил я.

      – Хм… Призрак там ходит. Злой и недовольный – он остановился из-за моей ухмылки – ты думаешь, я вру?

      Я молча глянул на него и немного испугался, у него была очень жуткая гримаса.