Вероника Иванова

Комендантский час


Скачать книгу

Вазгенович будет заниматься домом?

      – Имением, – поправили меня. Вроде бы бесстрастно, но или глюки у Стасика образовались на нервной почве, или Фаня раздулся больше обычного. От внезапно нахлынувшей важности.

      – Я подготовлю бумаги, Афанасий Аристархович.

      – А куда ж ты денешься? И смотри…

      Еще одна угроза? Да мне и предыдущих хватает по горло.

      – Можешь шибко не торопиться. Что я, зверь какой? Доделаешь все, как надо, и свободен.

      – Я могу идти?

      – Да иди уже. Только туда, где сегодня был… туда тебе пока рановато, я считаю. Уяснил?

      Сглотнуть удалось только за дверью кабинета. И слюна оказалась горькой на вкус.

      С «имением» Фаня если и перегибал палку, то на пару дюймов, не больше, потому что комплекс зданий, доставшийся ему в наследство от безвременно почивших соратников по совместному бизнесу, занимал целый квартал: между Косым каналом и Мойкой, от Михайловского переулка до Казарменного. Казармы, кстати, тоже имелись в наличии. Самые настоящие. Выстроенные некогда для личной гвардии, отделенные от генеральского дома глухой галереей, опоясывающей внутренний дворик. Вернее, дворище с остатками регулярного парка и широченной аллеей, подходящей прямо к парадному крыльцу. А вот уже от нее во все стороны лучами разбегались…

      – Какого… Ма-ать!

      Чудесный, только весной утрамбованный до нужной твердости песок, медленно, но верно покрывался мерзким серым киселем, лениво текущим из жерла бетономешалки. Стоящей на газоне. Прямо в розовом кусте.

      – Нашальник опять маму поминает. Тоскует, – авторитетно объяснил копошащимся у вязкой лужи работникам их старшина. Или правильнее говорить: старейшина?

      Хотя он, безусловно, был среди них самым старшим. Низенький, смуглый, неизменно улыбчивый уроженец какой-то из азиатских республик, откликающийся на имя Шамшат. Как его звали на самом деле, я мог только гадать, потому что соплеменники обращались к нему, используя родные эквиваленты слова «дядюшка», а кроме меня с этой ордой напрямую никто из носителей русского языка не общался.

      – Вы что делаете?

      – Дорога будет. Крепкая, ровная. Сухая будет.

      Ну это еще бабушка надвое сказала. Да, даже моя. Если вспомнить прошлогоднее творчество Шамшата со товарищи, чего-чего, а сухости никак не случится. Особенно после очередного дождя.

      – Кто велел бетонировать?

      – Нашальник велел. Ты нашальник, он тоже нашальник. Новый будет, говорят.

      И конечно, нового надо поскорее умаслить. Какую бы глупость ни придумал.

      – Да вон он ходит, сам спроси, если не веришь.

      Да уж, ходит… Катится, как колобок.

      – Добрый день, Гурген Вазгенович.

      – Какие-то проблемы, Станислав Валерьевич?

      Надо же так уметь, чтобы обращаться к человеку по имени-отчеству, а звучало это как оскорбление… Талант. Несомненный.

      – Вопрос. Один.

      Брови встали домиком. Черным проволочным домиком.

      – Я вас внимательно слушаю.

      – Без бетона разве никак не обойтись? Нарушается же целостность