и дерзким, и проворным,
То подол поднять пытался,
То обтягивал все формы.
Дуновеньем незаметным,
Словно тонкими руками,
Он касался мест запретных
Ветра вольными струями.
А она то прикрывалась,
То руками плечи грела,
Как могла, сопротивлялась…
А потом вдруг ослабела,
Отдаваясь смелой воле
Струй напористых и ловких.
Ну, а ветер уж футболил
Вдаль картонные коробки,
С беззаботностью незрелой
Дул и в окна, и в ворота.
А она всё вдаль смотрела
В ожидании чего-то…
Октябрь 2020 г., Стокгольм
Вечное сегодня
Дожить до завтра, честно говоря,
Не удаётся. Только ночь пройдёт –
Растают тени завтрашнего дня,
И новое сегодня настаёт.
Нам время никогда не обмануть:
Оно нас держит крепко, как в тисках,
Между прошедшим днём, что не вернуть,
И завтрашним, что не догнать никак.
Живи сегодня – радуйся, люби…
Не стоит строить планы на года:
Никто не знает, что там впереди,
Ведь завтра не наступит никогда.
Октябрь 2020 г., Стокгольм
Отец и сын
Я стал похожим на отца.
Я перед зеркалом стою,
И вот в своих чертах лица
Его я облик узнаю.
Морщины (годы не щадят),
И голова вся в седине –
Как будто тридцать лет назад,
Когда отец был сверстник мне.
Он слышал, как журчит ручей
На стыке лета и весны,
Выводит трели соловей,
Невидим средь густой листвы…
И шёпот ветра по кустам,
И капель крупных дождевых
Глухую дробь в стекло окна –
Вот так он видел нашу жизнь!..
Бывает так: отец и сын
Лицом похожи не всегда,
Но их роднит судьбы посыл,
Хоть разделяют их года.
Черты отца в душе храню,
Как музыку, что слышу сам –
Ведь он мне передал свою
Любовь к природы голосам:
Я слышу, как журчит ручей
На стыке лета и весны,
Выводит трели соловей,
Невидим средь густой листвы,
И шёпот ветра по кустам,
И капель крупных дождевых
Глухую дробь в стекло окна…
Вот так я ощущаю жизнь!
Я смог всё это перенять –
И кашель редкий, но глухой
(Нас по нему легко узнать,
Он слышен даже за стеной),
И поэтический заряд,
Разгорячённый в спорах пыл –
Как он всё это передать
Сумел?.. Чтоб я, как он, любил
Журчащий меж камней ручей
В последнем месяце весны,
В деревьях гнёзда средь ветвей,
Шуршанье сочное листвы
И дождь, как крупная слеза,
Вечерний леса силуэт…
Как будто я – его глаза,
А в зеркале его портрет.
Ноябрь 2020 г., Стокгольм
Прощёное