ночевала там одна.
Спроси меня мой друг.
Но ты не спросишь.
Тебе ведь все равно что в голове —
Уж сорок дней как если бросишь
Доверять себе вдвойне.
Играть?
Прошу, освободите мою душу.
От этой скорбной участи моей.
Я больше в жизни не нарушу,
Не потревожу я души своей.
Спасла меня тональность эта,
И многие часы работы над собой.
Вот только для ничтожного поэта,
Руки пианиста – боль.
Отражение
Я не приеду, мне не стоит.
Какая разница и где поставить минус?
Там где еле дышит осень,
Издавая слабый импульс.
Давно бы мне поддержку на ногах.
Мне в горле ком мешает говорить.
Куда же мне идти и по каким стопам?
И как мне снова не простыть?
А если из поддержки только стул?
А из любви – любовь к себе?
И то я сам в себе тону,
Ненавидя отражение в воде…
Я раньше был вполне веселым,
И никогда я не стоял в дверях.
Теперь как мало из моих знакомых,
Кому можно доверять.
Я не приеду мне не стоит…
И в новый год я здесь один.
Не важно, по моей ли воле,
Отражение со мною говорит?
Письма маме
1
Мама, смотри, я рядом сижу.
Почему ты молчишь и плачешь?
Почему ты не слышишь, что я говорю,
Почему не говоришь, что скучаешь?
Нас разделили сотни океанов,
Сотни душ, города и больницы.
Мы переехали в разные «страны»,
И у нас с тобою разные «столицы».
Почему ты плачешь и ругаешь?
Почему я не могу тебя обнять?
Почему же по ночам ты плачешь?
А днем пытаешься ругать?
Ведь мама, знаешь, я одна осталась,
И мне так хочется любить.
Но сердце сталью оказалось,
И теплотой его не перебить.
2
Мама, здравствуй, я пишу опять.
К тебе большим письмом и просьбой:
Нас разделяли сотни лиц и города,
И грязное от ссор всех, море.
Ты рядом, но так ты далеко —
И почему? Ответа не нашла я.
Мне так одною, мама, нелегко,
Внутри меня вторая мировая.
Я пишу как-будто нет тебя.
Я не могу сказать тебе в лицо.
Я знаю в жизни я одна,
И в этот раз это не сон.
Вытри слезы и скажи мне,
Что сердце больше не сживет.
Скажи мне правду, что в войне,
Сама с собой я проиграла.
Всё.
Я рвусь по жизни и не плачу,
Но пишу тебе и слезы проронила.
Потому что чувства выставляю —
Всего лишь на вторую половину.
3
Мама, среди душ и наших с тобою встреч,
Нас разделили города и сотни глаз…
Прости,