от скуки проходят часами,
Так к осени точно умру.
В зияющей ране окна переписки
Мигает бездушно курсор —
Писать вроде нечего (а может быть, некому).
Зато для раздумий простор.
Но всякая мысль забывается. В прочем,
Делиться ей – смысл небольшой:
В ней нет нерушимой, огромной весомости,
Чтоб твой потревожить покой.
Колыбельная
Ты не заметишь, как тихою, сладкою
Песнею явится сон,
И колыбельная лунная с трепетом
Льется с моей в унисон.
Мы напоем тем, кто спит, в каждой улице,
Мрачный влюбленный сонет,
Переплетая гласа с ветром сумречным,
Слезы роняя в куплет.
Я и к тебе загляну на минуточку,
Чтобы холодной рукой
Вновь прикоснуться, своей колыбельною
Сон подарить и покой.
Ты не заметишь, как голос дрожащий мой
Будет шептать о Луне.
От поцелуя прощального вздрогнешь,
Проснешься – меня уже нет.
Если б только могла я быть волком
Если б только могла я быть волком,
То смогла бы с тобою быть рядом:
Поборола бы жажду свободы,
Твою ласку считая наградой,
Проводила бы дни в ожиданье,
Ночью окна твои карауля.
Я не знала бы большего счастья,
Чем похвал мимолетных, как пуля.
Я бы знала тропинки, дороги,
Я бы знала всех тех, с кем ты ходишь…
Но любить меня больше, чем друга,
Ты не смог бы. Сейчас-то не любишь.
Моя жизнь превратилась бы в муку,
Видя, как ты, влюбившись в другую,
Забываешь про крепкую дружбу.
Ты узнал бы, как волки ревнуют!
После долгих полночных скитаний
Я бы спела тебе на прощанье,
Вскинув морду к оконному свету,
Как любила тебя сквозь страданья.
Заскрипит карандаш по бумаге
Заскрипит карандаш по бумаге
О наскучившей грустной рутине.
Ты опять пожираешь мой разум.
Что ты делаешь?! Не выносимо!
Обретаю покой на рассвете,
Засыпаю опять в томной смуте:
Мысли крутятся вкруг твоей жизни
И зудят, и скребут – хрен забудешь.
Что ты ждешь от меня? Объясни же!
Я запуталась в собственных чувствах
Оттого, что боюсь постучаться,
А в твоей душе вновь будет пусто.
Оттого перекрыла дороги,
Что боялась убийства разлукой,
Да и вряд ли смогли бы с тобою
Рядом быть через веру и муку.
И бросает из крайности в крайность,
И меня разрывает на части,
Когда просто тебя не хватает,
Когда знаю, что в этом нет счастья.
Ностальгия
Да, я знаю, что надо сделать:
Просто