Аркадий Польшин

Граница


Скачать книгу

Царь из Виго, из «Ла Скала».

      Где русский Месси, где Стрелец

      Или брутальный Хурцилава?!

      А как же Яшин, Бышовец,

      Сам Бесков из того состава?..

      Футбол для нас, как Новый год!

      Кому-то – мишка олимпийский!

      Валера Шмаров был народ,

      А Черенков – Шекспир российский.

      Его театр, его трико

      России согревали душу…

      То был талант, а с ним всего –

      Сто тысяч в олимпийской «Луже»!

      Быть может, где-то во дворе

      Или в урюпинской спортшколе

      Растёт такой, а в кобуре –

      Мощь древнерусских колоколен.

      И в недрах этой лепоты,

      В его застенчивой бицухе,

      Гуляют Тютчева холсты,

      Есенинские завирухи.

      Он как Пеле, он тоже врач,

      Сам «Матч» о нём расскажет ныне.

      Он Мариинского скрипач –

      10-й номер. Паганини?!

      Финтом он лечит, правой – ток

      Пускает этакий провизор,

      А левая – в снегу цветок!..

      Включайте, братцы, телевизор.

      ЗЕМЛЯ

      В землю лопату, в пах!

      Спина колесом – каюсь!

      Тянет мой аргамак

      К хмурому пню, к сараю.

      Дистанция та – во!

      Те же восемь верстаю.

      Дед нарезал жнивьё

      После войны и к Маю.

      Земля, как пылесос,

      Тянет души мокроту.

      Под ногами навоз

      Ждёт родную пехоту.

      Только пехоты нет,

      Осталась одна осень.

      Знает о том сосед:

      Им тогда было восемь.

      Как брал фронтовик плуг,

      Был мой сосед свидетель.

      Как под слёзы старух,

      В войну играли дети.

      Шажок за шажком – в кость!

      Трамбуем родной берег!

      Ставлю вновь на авось

      Суть свою без копеек.

      Земля – скулы и пот!

      Она даёт и прячет,

      Будь ты целый народ

      Или тяглая кляча.

      Вкруг осенние пни –

      Тополь скис у дороги.

      Вновь сгодились они –

      Кирзачи-носороги.

      ЯКОВ ШАФРАН

      Мой друг силён не по годам –

      Яков Наумович Шафран:

      Силён душой он, слогом храбр…

      Он русской поэзии – Раб!

      Стоит за Правду он и Дух –

      За эру без господ и слуг!

      Он норовит своим пером

      То, что не свалишь топором!

      ………………………………………………………….

      Рабы – не мы, мы – не рабы!

      Сам Пушкин так решил когда-то!

      У Господа стрижём сады,

      Порой бегом и воровато.

      Ведь наша грешная душа

      Покоя не даёт утробе:

      У каждого карандаша

      Любовь к изменчивой Свободе.

      Есенин, Пушкин… и Шафран,

      И я за ним по каталогу,

      Как угорелый хулиган,

      Шагаю как всегда не в ногу.

      8 МАРТА

      Восьмое марта: сыт и пьян

      И всем подругам