работаю.
– В библиотеке?!
– Над книгой… Над парой книг. Если удастся продать серию, то… – Дуган выбросил истлевшую сигарету, закурил новую.
– Но ты не веришь.
– Не верил бы – не делал.
– Не веришь, – протянула Микела, о чем-то задумалась. – Знаешь, а фэнтези не так уж и плохо. По крайней мере, это лучше, чем восставшие из могил мертвецы, которых ты можешь видеть из своего дома, или же продажа души демону, о которой писал старик Пирс. Сейчас мало по-настоящему детских книжек. Добрых и безобидных. Понимаешь, о чем я?
– Надеюсь.
– И твой отец зря ездит по городу и мешает тебя с дерьмом. У каждого своя жизнь. К тому же весь город не может работать на дамбе, – Микела снова прищурилась, стала задумчивой. – Слушай, а это правда, что после смерти твоей матери у него больше не было ни одной женщины?
– Я не знаю, – прошипел сквозь зубы Дуган.
– Да ладно тебе.
– Я сказал, не знаю! – Дуган выбросил недокуренную сигарету, подошел к пикапу.
– Что ты делаешь? Хочешь уехать?
– Хочу найти выпить. Отец всегда возит с собой что-нибудь покрепче пива. – Он достал из бардачка початую бутылку водки. – Тебе налить?
– Не знала, что твой отец пьет.
– Каждый день.
– Со смерти матери?
– Всегда. – Дуган поморщился, выпил, достал сигарету, налил себе еще, снова выпил.
– Какого черта ты делаешь? – строго спросила Микела. – Ты не думал о том, что нам еще назад ехать?
– Я не напьюсь. По крайней мере, не сейчас.
– Надеюсь, – Микела покосилась на бутылку водки, потянулась к стакану.
– Я налью, – засуетился Дуган. Микела ударила его по руке. – Я сама.
– Ладно. – Он дождался, когда она выпьет, протянул ей прикуренную сигарету.
– Ну и в чем твоя проблема? – спросила Микела.
– Нет проблемы, – Дуган растерянно улыбнулся.
– У всех есть проблемы. Вся наша жизнь состоит из проблем.
– Возможно.
– И?
– Что и?
– Почему ты ненавидишь отца?
– С чего ты взяла, что я ненавижу отца?
– А разве нет? Что он сделал? В чем ты его обвиняешь? В смерти матери? В своих неудачах?
– Не хочу сейчас об этом.
– А может быть, все дело в том, что вы с ним совершенно не похожи? По крайней мере, внешне.
– Я похож на мать.
– У тебя была красивая мать.
– Это комплимент?
– Если только твоему отцу. В смысле, у него хороший вкус и…
– Твою мать! – Дуган поднялся на ноги, снова сел на траву, налил себе выпить.
Микела щурилась, наблюдая за ним. Дуган повернулся к ней спиной, докурил сигарету, достал новую. Микела выждала пару минут, поднялась на ноги, начала собираться.
– Хорошая идея, – похвалил Дуган.
Микела пожала плечами, села в машину.
В город они ехали молча.
– Если надумаешь завтра помочь убраться в доме Пирса, то буду рада тебя видеть, – сказала Микела, когда Дуган остановился возле ее дома.
Он не