Виктор Мельников

Жизнь не любит нас


Скачать книгу

в автобус. Пассажиров не много.

      Выхожу через три остановки.

      Звонит Магер:

      – Ну, ты где?

      – Возле твоего дома.

      – Всё взял?

      – Не волнуйся.

      Меня встречает незнакомая киса. Она в коротком халатике. На лице усталость. Я отдаю ей купленные и украденные дозы.

      Прохожу в комнату.

      Показывает телевизор. Передают новости. Говорит президент:

      «Сегодня, в условиях непростой международной и экономической обстановки, эффективная, ориентированная на практические результаты работа Министерства иностранных дел, генконсульств и других министерств России приобретает особое значение…»

      – Заходи, присаживайся, – приглашает Магер. Он лежит на диване, смотрит телевизор.

      Я сажусь в кресло.

      Киса пододвигает столик на колёсиках ближе ко мне. Чтобы было удобней.

      – Как дела?

      – Лучше не спрашивай.

      Я замолкаю, смотрю в экран телевизора.

      «Центробанк России заложил в базовый сценарий цену на нефть 50 долларов. По прогнозам ЦРБ РФ нынешнее положение должно стабилизироваться, хотя можно предположить максимальную степень риска на уровне 50 долларов, а критическую – на уровне 40 долларов».

      – Что скажешь, глядя на весь этот дурдом?

      – Корни настоящего уходят глубоко в жопу прошлого, – отвечаю.

      Магер молчит. Молчание знак согласия.

      Киса накрывает на стол. Ложится рядом с Магером. Она немногословна, и это мне нравится. Красивая! Оказывается, женщины ртом могут не только минет делать, но и молчать.

      Я разливаю дозы смерти.

      – За что пьём? – спрашивает Магер.

      Я встаю с кресла.

      – Девушки прелестны! – говорю, а сам смотрю на кису. – Не замечать этого – быть влюблённым болваном.

      – Поехали! – смеётся Магер.

      У кисы на лице не отображается ни одной эмоции. Похуй!

      Астрологи… Звёзды… С ними не поспоришь… Эпизод постановочный. Роли распределены.

      – Поехали, – повторяю. И накатываю дозу.

***

      Просыпаюсь в кресле. Еле живой.

      Утро. Светает. Понимаю, спал как убитый. Умер вчера за столом.

      Смотрю на диван. Магер и киса спят в обнимку. Дышат оба.

      Жизнь пока преобладает над смертью.

      Я одеваюсь, иду домой.

      Оставшуюся дозу смерти прихватываю с собой из холодильника.

      Кошак

      Мне было семнадцать лет.

      Как сейчас помню, вечером, после учёбы я убегал из квартиры в укромное место, чтобы выкурить одну-две сигареты. Мать не одобряла вредную привычку, ругала; сама тоже курила, но оправдывалась, мол, бросит курить – сразу растолстеет. Она пока что не догадывалась, что я давно заядлый курильщик, лет с пятнадцати, считала, если и курю, то делаю это не часто, а значит, ничего страшного не происходит. Но для профилактики стоит меня отругать, или, по её мнению, вот так предупредить. Хотя в этом возрасте многие мои ровесники курили открыто, употребляли алкоголь и даже наркотики. Курили и пили открыто. А вот наркотики