дни я потрясающий тугодум.
– Да. Не похоже на меня?
– Похоже. Но я думал, ты просто подобрала их со вкусом.
– Ну и мужики пошли. – Вика наконец встает. На ней белое льняное платье до колен, босоножки, серебряный кулон на цепочке. – Это комплимент при первом свидании?
– При втором, – пытаюсь я отшутиться.
– Нет, при первом. Утром – это была работа.
– Тогда начинаю говорить комплименты, – бормочу я. – Ты умная, красивая, талантливая…
– Добавь – пунктуальная. – Вика стягивает волосы белой ленточкой.
– Нет, лучше добавлю – щедрая. Продавать такие картины – подвиг.
– Ерунда, – легко отмахивается Вика. – Я продаю реальные оригиналы. А эти – остаются у меня. Они лучше.
Вика не замечает, какую промашку допустила. Я этому безумно рад. Торопливо говорю:
– Чем лучше?
– Они звучат.
Так вот в чем дело. Мне не послышался шум ветра и плеск воды из картин.
– Рождается новое искусство, – говорю я.
– Давным-давно родилось. И не одно. Просто нам пока непонятно, что это искусство. Когда пещерный человек рисовал на стенах оленей, это тоже не сразу признали творчеством.
– Если так, то весь Диптаун – произведение искусства.
– Конечно. Не весь, но местами – несомненно. Иди сюда.
Вика бесцеремонно хватает меня за руку, подтаскивает к окну.
– Смотри!
Вот оно что. Вика рисовала с натуры… только существуют ли в реальности такие горы?
Центральный пик – наверняка нет. В нем километров десять высоты, он вырывается из горной цепи, словно гордый бунтарь. Облака кружат вокруг вершины, бессильные накрыть пик своей шапкой. Гора, словно слоями нарезана – темная зелень лесов, салатная полоска альпийских лугов, снежное кольцо и серый, мертвый гранит вершины.
Между нашей хижиной, а она тоже стоит на порядочной высоте, и пиком-гигантом раскинулось озеро. Не очень большое, но идеально круглое, я сказал бы – нарисованное, не будь оно таким живым. Вода темно-синяя, тяжелая, на грани льда.
Я молчу.
– Не боишься, что это фирменный антураж для привередливых клиентов? – спрашивает Вика.
– Еще чего. Обойдутся.
Мы смотрим на горы.
– Долго рисовала? – тихонько спрашиваю я.
– Два года, – беспечно говорит Вика.
Киваю. На это можно потратить и больше. Это не штампованные заоконные красивости, продающиеся на каждом углу. Мне кажется, что, если я возьму даже очень сильный бинокль, домысливать ничего не придется. Картина сделана полностью – во весь объем.
– Очень хочу туда спуститься, – говорит Вика, глядя на озеро.
Молча киваю, соглашаясь.
– Страшно. Дорога очень сложная, – вздыхает Вика. – Если привязать веревку к окну, то на вон ту тропинку можно выбраться запросто. Но по северному склону полгода как прошел оползень. Тропинку наверняка завалило.
Я поворачиваюсь к ней, смотрю в глаза.
Нет, она не врет и не смеется.
– Ты