Сергей Виноградов

Наследие. Том пятый. 2020


Скачать книгу

Кот соседский приглянулся?

      Так скажу – и он пенсионер.

      Кто из нас, не знаю, обманулся?

      Я не обманулся, например…

      Для меня ты, как была, осталась

      Молодой, с косою золотой,

      Ну, и что – что постарела малость?

      Ну, и что – что стала вдруг седой?

      На твои ворчания внимания

      Я не обращал ведь никогда.

      Главное, чтоб было – понимание…

      Остальное в жизни – ерунда.

      В Загс ходили! В суд ходили тоже!

      Ну, и что из этого – А что?

      Без меня, увы, ты жить не сможешь,

      Без моей любви и без котов…

      Он был. Он есть. Он будет

      Сравнялся возрастом почти до – до и после,

      Здесь сорок два и сорок уже там…

      Кто он такой? – сегодня вряд ли спросит

      В России кто. Он – самый близкий нам

      Из всех кто жил, из всех, сейчас живущих,

      Из всех, поющих песни – про него.

      И голос его из души идущий,

      Вновь возникает вдруг из ничего

      И возвращает нам себя и память,

      И нас благодарит, что вновь живой,

      Что снова здесь, что снова вместе с нами

      Как и тогда. Такой же – в доску свой!

      Не веривший ни в магов, ни в богов,

      Но никогда их и не презиравший,

      Теперь он сам у ихних берегов,

      Но не пропащий и отнюдь не павший.

      Такой как был. Такой как есть. Такой как будет —

      Поэт и бард. И просто человек!

      И этот день июльский не забудем

      Ни мы, ни он, тот наш двадцатый век,

      В который он вместил себя по полной —

      Театр, любовь, поэзию и смерть,

      И жизнь, и мир вокруг себя, огромный,

      А славу можно и перетерпеть…

      Тот долгий день

      Он двадцать пятого родился, а в июле

      Того же двадцать пятого числа,

      Пока его Москва была в загуле,

      Его к себе смерть тихо прибрала…

      Он умер. И опять, как жил, не к месту,

      Мог бы ещё немного подождать,

      Побыть ещё немного неизвестным,

      Чтобы гостей Москвы не раздражать…

      Но он бы был не он – жаль, не успел

      Жизнь доиграть и кое-что допеть..

      Он умирать, конечно, не хотел,

      Хотел лишь всё, что мог ещё, успеть…

      …И вдруг Москва, очнулась как немая,

      Ещё не понимая, кто ушёл?

      И смерть его, душой, не принимая,

      За ним народ толпой бессчётной шёл…

      Такой толпы Москва ещё не знала —

      Так хоронили только лишь вождей,

      Но ведь у тех и ордена и слава,

      А этот кто? Обычный из людей…

      Без званий, без наград, не выездной,

      Хоть это ему, впрочем, разрешили,

      Но только лишь в Париж и лишь к одной,

      Другие и того не заслужили…

      Хотя при жизни пел и после жизни

      В кремлёвских кабинетах и дворах,

      Тем более, на собственной пел тризне,

      Пел