до берега – пройти путь к самому себе. Путь не к тому, навязанному общественными установками, идеальному образу, что мы ежесекундно показываем миру, а к настоящему своему «я».
Путь, который никто кроме вас не пройдет.
Я называю его «Путь Героя». В этой дороге вас будут мучить сомнения, будут остановки (возможно долгие), будут радости оттого, что еще один рывок сделан, еще одна преграда в борьбе с самим собой пройдена. Но награда стоит того…
Сегодня вы совершили еще один рывок, вместе с нами, вы создавали рассказы для проекта «Мир Моими Глазами».
Я желаю вам продолжить ваш «Путь Героя»! Продолжайте идти!
Надеюсь, мы еще не раз встретимся с вами на страницах общих проектов!
С любовью к вам и творчеству,
Резида Златоустова
Мы говорим:
– Всё у вас получится! Мы в вас верим!
Вальнер Дина
(@vinoizslov)
Игорь Иванович
Ворочаясь посреди ночи, Игорь Иванович вдруг осознал, что ему пятьдесят пять. Даже не осознал – ужаснулся, как ужасаешься, поняв, что совершил ошибку – возможно, непоправимую!
В распахнутое окно проникала душная ночь и пугала неприятными мыслями.
Один!
Толку, что бизнес!
Кому этот бизнес? И ничего высокого – упаковочные материалы…
На кровати, ближе к ногам, пристроилось лунное пятно, и вспомнилась потому Игорю Ивановичу другая кровать – из прошлого, с панцирной сеткой и жаркой периной. Вспомнился Дружок, спящий на худых его коленках, и лунное пятно – точно такое же. Как хорошо тогда было – все впереди! Ночь пахла теплым малиновым вареньем из тазика на кухне.
Дед шумно храпел за стеной.
А ведь хотел – много раз хотел туда поехать!
Все откладывал!
Все некогда!
И уже пятьдесят пять.
В ночи Игорь Иванович маялся, бродил по квартире, а под утро побросал вещи в надежный чемоданчик – ээээх, была не была!
На работу отправил мейл: мол, болен, и все вопросы к Степке.
Под мерное качание электрички дремал: во сне то думал, то вспоминал прошлое; просыпался часто – от сигаретного дыма из тамбура. Морщился.
Дом, конечно, сильно изменился – забор стал выше, пластиковые рамы вместо резных наличников, а вот береза та же – шелестит листьями над скамейкой у сарайчика.
Без бабушки никто Игоря Ивановича в доме этом не ждал, и потому побрел он к озеру.
Озеро крепко заросло, и берег был загажен бутылками кока-колы, но вода – вода была той самой. Она сразу дыхнула в лицо ему воспоминаниями о влажном песке и запахе тины на коже. Защипало в глазах, и он стиснул зубы. Откашлялся.
Потом его – точнее не его – окликнули:
– Алёша? Это вы? Лариса! Хоть мы карточками и не обменивались, а я вас сразу узнала! Точнее, я вас таким и представляла.
Премилая