осень, как всегда, взяла своё —
Пусть год спустя. А я, происходящим
Увлечена, смотрю на остриё
Пера, задвинув встречу в долгий ящик.
И не пытаюсь это оценить.
Страдать и ждать уже не то чтоб сладко,
Но как легка колеблемая нить,
В которой ощущается загадка…
«Реки, в путь (вероятно, неблизкий)…»
Реки, в путь (вероятно, неблизкий)
Отправляющиеся ладьи.
Уходи, как всегда, по-английски,
Без расставленных точек над «i».
Всё сбывается обыкновенно,
Вот и ты возвратишься домой.
От уколов болят твои вены
(Как тоскливо их делать самой —
Страшно даже представить). Пунктиры
Линий будущей прозы во мне.
Жутко пить в одинокой квартире
Горький кофе в сплошной тишине.
Шарф, берет. Сообщения – редко.
Дождь как сетка, и ветка в стекло.
Ночь, балкон, опустевшая клетка.
Сколько нашей реки утекло?
Пусть снуют неустанно галеры,
Только ждать надоело уже
Фантазийной Венеции серой.
На сюжетном цветном витраже
Жизнь рисуется лёгкой и плоской.
Здесь, теперь – наяву, на бегу —
Строчкой, ленточкой, узкой полоской
Я лишь быть для тебя и могу…
«В глубокой кадке каланхоэ…»
В глубокой кадке каланхоэ
Застыло в сумрачном фойе.
Я знаю, что со мной такое.
Ночь, Пушкин, вензель «„О“ да „Е“».
Исписан лист – пустые строки.
Пряду бессмысленную нить
И этот мир, к тебе жестокий,
Пытаюсь всё-таки ценить.
Перетряхнув свои пожитки,
Опустошить суму – и в путь.
Когда мы встретимся, скажи, кем
Ты хочешь быть, и не забудь.
Не передать, боюсь, в стихах весь
Поток эмоций, каждый шаг.
Жить, то и дело задыхаясь
То от панических атак,
То от нехватки кислорода
В каморке, что за очагом.
Нести любовь такого рода
И тяжело, да ничего —
Мы рядом. Молчаливы пряхи.
Прорехи, вехи. Мы из тех,
Кому желания как страхи,
А искушения на грех.
Созрел орех. От темы к реме.
Дрожанье листьев, ветра плеть
И сеть дождя. Но есть ли время
О пережитом сожалеть?..
«Утром никто и не спросит тебя, как спалось…»
Утром никто и не спросит тебя, как спалось.
Только болезнь при тебе – синяками по вене.
Главное – к месту задать наводящий вопрос,
Чтобы услышать нелепый поток откровений.
Это талант – создавать пустоту в голове
И не испытывать более странных желаний,
А любоваться блестящей росой на траве,
Будто