наши печали в пучине морской.
Иерусалим
Там, где в согласии морей
Лежит земля царей и правил,
Где сообщенье нам оставил
Тот, кто всех лучше и мудрей.
Там, где истории дыханье
Песчинка каждая несёт,
И дух упорный восстаёт
На расшифровку мирозданья,
Где всё зависит от любви
И ждёт грядущего расцвета,
Но, попирая все заветы,
Вражда купается в крови,
Где сквозь песок уходит зло,
А на холмах, что так далёки,
Легко привидятся пророки
Всем войнам и вражде назло.
Где обретаешь сам себя,
И ненавидя, и любя,
Не ошибиться, хоть умри,
Там, несомненно, пуп земли.
Хрустальные люди
(Ольге)
Ожесточённо наше время:
Борьба за жизнь, борьба за власть.
Мы все несём эпохи бремя,
Её неистовую страсть.
Кто огрубел, а в ком нарушен
Любви и ненависти смысл.
На зов – «спасите наши души» —
Ответ неясен и небыстр.
Пусть кто-то веку благодарен
За право стать чуть выше всех,
За шанс смертельным бить ударом
И оправдать тягчайший грех.
Другие могут притвориться,
Мечту похоронить живьём,
Остановившись на синице
И не стремясь за журавлём.
Но есть особенные люди!
Хрустальной хрупкостью души
Они такую нежность будят:
Коснёшься взглядом – не дыши.
Событий дождь, движенья мира
Им откликаются судьбой.
Какая мамка их вскормила?
Кто им пожертвовал собой?
В них есть космическая чуткость
На самый тихий вздох земли.
Они всегда узнают, чуть кто
Из нас спасись или умри.
Не отравиться злобы ядом,
Которым так богат наш век,
Ты сможешь, только если рядом
С тобой хрустальный человек.
Яше
Поэт ли я, когда стихами
Пытаюсь выразить себя?
Слова всегда приходят сами,
Я расставляю их, любя.
А муза служит дирижёром
И лёгкой палочкой своей
Их заставляет дружным хором
Звучать сильней и красивей.
Поэт ли ты, когда упрямо
Слова муштруешь день за днём,
Распоряжаясь их дарами,
Играя светом и огнём?
Но время лечит от иллюзий:
Стихи пылятся, дни идут.
Мы позабыты нашей Музой,
Её уже другие ждут.
И если нет в тебе желанья
Стихи писать – и не пиши.
Поэт не должность и не званье,
А состояние души.
Антону
Себя мы сами создаём,
И это трудная работа,
Не отдыхая, день за днём,
Упорно, до седьмого пота.
То, что вокруг себя творим,
Определяет наше место.
Хуле