ничего серьезного, но мне просто хочется писать о Нем.
Я не знаю его имени, не знаю внешности и голоса. Я просто знаю, что Он есть. И он такой же мой, как и я его.
В общем, я фантазирую. Я пишу роман и представляю себя на месте главной героини, так вот Он приходит к ней ночами и делает с ней то, что мне стыдно даже произнести в голос.
Это ничуть не мелодрама и не комедия. Мой роман – это эротика, боль, грех, и конечно… нелюбовь.
Что бы там Кэрол не говорила, я абсолютно уверена в том, что такое есть, и что Он тоже существует.
Какой он, мой герой?
Красивый? Нет. Он прекрасный.
Молодой? Да, но не юный. Ему двадцать пять, хотя нет, ближе к тридцати.
Какой он, ну какой… Николь, соберись!
Не хороший. Злой? Да кто это читать будет?!
Да, плохой, загадочный, страстный! Он тот, о ком тайно мечтает каждая женщина, оставаясь одна в холодной постели.
Улыбаюсь, откидываюсь на спинку стула, затягиваюсь сигаретой. Прикрываю глаза, а там темный подвал. Боже, я так отчетливо это вижу, словно флешбэк, будто я раньше это переживала.
Быстро записываю свои мысли.
Она и Он. Пленница и похититель. Она не видит Его лица. Он в маске. Высокий. Крупный как зверь.
А еще холод и мрак, это осень и девушка обнажена. Он ее полностью раздел и касается сильными руками (слава господу, что я Кэрол эти фантазии не рассказывала, иначе она бы снова нашла повод покопаться у меня в голове).
Он проводит по ее талии, опускается к ягодицам, раздвигает бедра девушки коленом, накрывает ладонью промежность. Ласкает, да, он ее ласкает.
Что Она при этом чувствует? Ей страшно – да, но и приятно одновременно. Как на кончике ножа и с Ним всегда так, я это точно знаю.
Кто ты… ну кто же ты?
До боли сжимаю виски, вообще ничего не приходит в голову. Просто чистый лист, но у меня такое ощущение, что я Его то ли во сне видела, то ли в каком-то фильме.
Да, точно! Кажется, это какой-то актер. Видимо, я видела его до аварии, и он меня очень впечатлил. Поэтому теперь я хочу и не могу его вспомнить.
Я даже внешности его не помню. Просто размытый образ, будто его осторожно заслонили матовым стеклом от моего пытливого разума. А может, может это просто плод моей фантазии.
Однажды Кэрол сказала мне, что сложно писать эротику, если сама ни разу не испытывала подобного. Тут, конечно, она права, я еще девственница, парня у меня не было, но все же, почему мне хочется об этом писать? Почему я НЕ могу НЕ писать об этом?
Спина болит, поднимаюсь, иду к зеркалу. На улице ясно как день, светит полная луна и очень тихо.
Смотрю на себя, кусая губы. У меня темно-русые волосы, хрупкая фигура, большие глаза ближе к шоколадному.
Осторожно снимаю с себя майку, расстегиваю лифчик. Я нравлюсь себе, но не привыкла к самолюбованию.
У меня тонкая талия и высокая плотная грудь. Кажется, я хотела, чтобы она была больше.
Убираю волосы на плечо, поворачиваюсь боком. Вот так я похожа на какую-то актрису, имя которой, естественно, не помню.
Прикрываю