под землю. Там в глубине земли под действием необъяснимых процессов оно превратилось в огромный золотой валун. Говорят, что тот, кто найдет его, станет самым богатым: и никто в мире не сможет отобрать у него этого богатства…
Оро победил Эраксу. И навеки обрел свое звание Всевидящего предка трискеров. Но вместе с победой без щита отравил он свое сознание ядом собственного величия.
Маленький слабый Оро стал великим и могучим воином. Но он забыл об этом. О том, что был когда-то маленьким и слабым. Гордыня поселилась в сердце Оро. Нет, никого не унижал Оро, не хвастался своей силой, но где-то в глубине души считал себя самым сильным. И, возможно, был им. И случилось неизбежное. Могучий Оро потерял силу, равную богам, в гостях у коварной богини Исс.
Наверное, кто-то и скажет, что не повезло трискерам: их предок не был по-настоящему отважным и дальновидным. Но трискеры всегда могут возразить: зато Оро часто был удачлив… Так удачлив, что ему позавидовали сами боги.
Глава первая. Клинок луида
Никогда не знаешь, какова настоящая жизнь. Запах истории перебивает ее, кружит голову по воле тихони с пером пугливого гоа, склонившегося над пергаментом, и ни честный трискер, ни сумеречный луид не ведают, как далеки они от настоящего вкуса мира. Летописцы опасны, но не стоит их упрекать в чужих грехах. Каждый народ сам выбирает себе повязку на глаза, сам творит свой обман. Так уж устроен мир: всем нам суждено плясать под чужую дудку случая, потому что даже жрец из касты творцов, запершихся в землянках эльфов, – раб, позорный слуга на пиршестве сошедшихся в битве неведомых нам сил. Только и остается беспомощно назвать их чем-то расплывчатым и таинственным – Роком, Судьбой.
Солнце на этот раз было не к месту ярким. Этот невзрачный путь, этот поток людей, ползущий вверх, эта грязная трава и мокрый лес освещались им честно и во всех подробностях. В черном месиве дороги, истоптанной ногами беженцев и испещренной колесами повозок, лежала белая шапочка. Край ее немного отогнулся, обнажив тонкую серо-коричневую подкладку. Она еще не успела стать частью унылого пейзажа и ярким пятном на дороге бросалась в глаза. Ее отчего-то старательно перешагивали спешащие подальше от войны крестьяне, еще до конца не верящие, что их вчерашняя сытая и спокойная жизнь канула словно в черную зимнюю прорубь. Видимо, эту шапочку совсем недавно обронил ребенок, уснув в телеге беженцев.
Долговязый молодой трискер по имени Григ стоял напротив и смотрел на нее. Пару раз его задели не слишком дружелюбные трискеры, недовольно ворча и бросая на него косые взгляды. Но он продолжал упорно стоять на их пути, не замечая и не понимая происходящего. Наконец он шагнул и поднял шапочку, отряхнул и бросил взгляд куда-то вперед:
– Чья шапочка-то? – спросил он как-то вполголоса, но так, что даже проходящие близко вряд ли расслышали. И только кто-то из идущих впереди заметил:
– Да конечно не в себе. Теперь таких полно будет. Война…
Услышав замечание о себе, Григ захлопал глазами и отошел на обочину. Он аккуратно положил шапочку