я на громкой связи…
Но сегодня как будто намеренно все дороги вели в…обход. Олеся утратила контроль над ситуацией.
Юра выполз из-под груды бордов, поднялся и стал потихонечку складывать их обратно на стол. Олеся снова потянулась за телефоном, но снова не успела.
– Я говорю про ирландские танцы. Давай пойдем с тобой на ирландские танцы?
Юра распластался на столе, накрыв собой борды, некоторые из которых уже приклеились к его свитеру. Его тело сотрясалось то ли от смеха, то ли от плача. Олесе уже было все равно. Пик позора был пройден. Она села на пол возле телефона и с чувством глубокой беспомощности сказала:
–Какие танцы, Леш…
Это был не вопрос, но Лис почему-то решил уточнить еще раз. Видимо на всякий случай.
–ИР-ЛАНД-СКИ-Е.
Олеся обхватила лицо руками. Юра с красным от смеха лицом и криком “Я больше не могу” выбежал из каморки.
– Господи, и откуда ты такой взялся на мою голову? С Ирландскими танцами.
– Из Брянска, – ничуть не смущаясь, ответил Лис.
– Смотреть или танцевать?
Олеся услышала очередные раскаты смеха за дверью – Юру пока не отпускало.
–Что?
–Ну танцы твои. Ирландские.
–Смотреть, конечно.
–Слава Богу! Хотя, я бы не удивилась.
Олеся рассмеялась, и Лис расценил это, как хороший знак.
–Давай я встречу тебя завтра после работы?
–Ладно, приезжай. Напишу тебе адрес.
Олеся вышла из каморки и запустила испорченным бордом в Юру, который, как радио, уже успел оповестить о случившемся добрую половину коллектива.
Первый вопрос, который после этого задавали Олесе более-менее близкие и посвященные в ее дела коллеги: “А как же Костя?”.
Да…А как же Костя? Олеся и сама не знала.
На следующий день у Олеси была назначена важная встреча-презентация. На такие внешние мероприятия агентство обычно выезжало, как на свадьбу, точнее, как на сватовство. С гармонью, заранее отрепетированной речью по ролям, с толпой близких и дальних родственников, обязательно с подарком и, конечно, в самых своих лучших нарядах. Олеся называла этот наряд униформой: строгие брюки с идеальной стрелкой, блузка непременно с высоким воротником и манжетами, отороченными рюшей, или с шикарным жабо на груди. Обязательно жилет или пиджак, подчеркивающий талию. Ну и плащ, либо строгое пальто в духе Max Mara. Да, и вишенка на торте – какой-нибудь шарфик с логотипчиками. Причем, желательно теми же, что и на сумке, – например, Louis Vuitton. Во всем этом Олеся буквально не могла дышать. А, поднявшись еще и на десятисантиметровый каблук, вовсе теряла ориентацию в пространстве.
“Не понимаю, как они ходят в этом каждый день”, – думала Олеся. – Особенно на этих ходулях. Как в коньках по асфальту”.
После долгого, изматывающего дня, проведенного в обличии бизнес-вумен, Олеся томно лежала на диванчике в их родном копирайтерском закутке, задрав ноги на подоконник. Она думала о том, с каким удовольствием она бы сейчас содрала с себя все