-> озвучка номера команды -> род войск. Действительно просто. В голове мечется номер команды. А-39, вроде. Почему-то вспоминаю слова военкома, об отправке на флот. О его твердом и уверенном голосе и доводах. Похмельный мозг в хаотичном и быстром порядке генерирует еще парочку каких-то имбецильных мыслей. Легкий мандраж. И в этот самый момент, в эту самую долю секунды, я, приглушенно-мутным разумом слышу, о моем зачислении в ЖДВ Свердловской области РФ (далее – Железнодорожные Войска). Позвонив домой, и окончательно протрезвев, уже подумывал о том, чтобы забрать документы и остаться на осень. Настроение на ноль. Дикая апатия. Падаю на какую-то ближайшую скамейку и выпадаю из реальности.
***
В коротком промежутке сна на «отходняках» мне снится разное. Окончание универа, когда мы стоим всей группой для общего фото, после финального концерта, плавно перетекающее в сцену, где наш декан пожимает мне руку, передавая мне диплом бакалавра, блаженно и миролюбиво так говорит «поздравляю». Затем братания с моими товарищами, на общем застолье, почти за сутки до моей отправки, прощание с матерью, где я, не протрезвев, слушающий её голос и слова напутствия перед заходом в военкомат, мои родные братья, которые крепко обнимают меня и что-то говорят. Некое подобие микроснов, которые обычно снятся при умственном переутомлении, депривации сна или в общем припадке депрессии у людей, вроде меня. В психологии, микросон трактуются как «кратковременный сон». Промежуток микроснов варьируется от нескольких секунд до нескольких минут.
– Рахимов! В зале есть такой? Рахимов? – гулом доносится по всему залу.
Очнувшись, вижу перед собой небольшие отряды все тех же призывников, но уже по форме. И все они похожи на тех орков, из к/ф «Властелин колец», бредущие в поисках двух хоббитов. Но по существу-то, все как раз-таки наоборот. Эти хоббиты по форме, отправляются в рабское царство бесплатной рабочей силы к этим самым оркам сроком на двенадцать месяцев дней. Вскакиваю со скамейки. Иду на голос из микрофона. Пробиваюсь через толпу. Микрофон резко стих. Подбегаю к столу, расположенному где-то на отшибе рядом с сигаретным киоском. Наблюдаю двух мужиков по форме в тельняшках и бескозырках с кокардой в виде якоря.
– Фамилия, малой? – ляпает один.
– Рахимов – говорю я.
– Давай сюда паспорт и военный билет.
Капитан-лейтенант (далее – каплей) скрупулезно и не торопясь листает военник. Делает какие-то записи и пометки у себя на листке, после чего, вместе с мичманом отходят на время.
– Жди здесь, – отрывисто говорит он.
По прибытию, каплей подзывает меня, возвращая мне обратно документы и монотонно так говорит: «136-ая команда на Севастополь». Что произошло, я так и не сообразил. Но понял одно: тот самый Большой Брат, который сидит выше, существует, раз он услышал мою мольбу. Шах и мат, атеисты. Радостный, с полными штанами, иду отыскивать команду новоиспеченных матросов.
Седьмое июля. День