Арал Сатыбалдин

Дети декабря


Скачать книгу

из машины, мужчина взял в руку спящую девочку, а в другую – чемодан. Женщина что-то сказала ему и поправила ему шляпу на голове. Парень в белой рубашке и роговых очках взглянул на Дашу и зашел в ресторан. Потом он вернулся и опять посмотрел на нее.

      – Гляди-ка, он кого-то потерял, – сказала Даша. – Наверное, хочет девушку снять на ночь.

      – Поехали, пока не появились еще двое, – сказал я и остановил такси и велел ему ехать прямо, а затем свернуть на проспект. Я обнял Дашу и прижал ее к себе.

      Застучал дождь. Он барабанил по крыше машины и заливал дороги и тротуары. Даша положила руку мне на колени и сказала:

      – Вот так бы и ехала с тобой и ехала…, – а затем добавила: – Дастан, отвези меня в церковь. Она где-то здесь рядом. Останови машину, я помолюсь очень прошу тебя. Знаешь, иногда я ночи не сплю. Мне снятся операционные столы, кровь и мертвые ребята. Это невыносимо!

      – Брось. Не говори об этом, уже второй час ночи. Кто нас пустит в церковь. Иногда тебя заносит – сказал я, – я стараюсь забыть Афган…

      – Ворота церкви никогда не бывают закрыты. Господи, как мне все опостылело. Может даже он не ведает, куда меня однажды занесет – сказала она.

      – Я знаю. Мы вернулись «оттуда» живыми и здоровыми. И теперь все будет хорошо, – повторил я – Не думай об этом.

      Даша отвернулась. Машина проносилась мимо витрин магазинов, деревьев и остановок. Дождь разошелся, он заливал стекла такси и разлетался брызгами по асфальту. Под светом уличных фонарей и светофоров её глаза меняли цвет от синего до черного. Она смотрела прямо и отчужденно.

      – Дастан, останови машину. Зайдем куда-нибудь, укроемся от дождя.

      – Ну, хорошо, – сказал я.

      Машина свернула на Мира и замерла у гостиницы «Алма-Ата». Я расплатился с таксистом и открыл дверцу. Потом я соорудил из пиджака зонтик и укрыл им Дашу.

      – Как я промокла, – сказала она вынимая из сумочки платочек. – Я сейчас вспомнила как мы с сестренкой остались в степи под дождем. Господи, как это было давно…

      Полутемный огромный зал ресторана был пуст. Мы заняли столик и заказали сигарет и вина. Подскочил невысокий парень.

      – Даша, дорогая, где ты пропадаешь? – спросил он. – Мы тут с ног сбились.

      – Ой, только не городи чепухи, – сказала Даша и отпила вина, – знаю я тебя, Семен. С ног сбились, говоришь. Да не подлизывайся ко мне. Познакомься, это Дастан, журналист. Был в Афгане, получил ранение и все такое. Я работала операционной сестрой в госпитале, короче, мы еще оттуда.

      – Ты! Операционной?! Уму непостижимо!

      – Почему бы и нет? Или ты думаешь и я только и умею, что пить водку и курить?

      – И танцевать, – добавил Семен и засмеялся, – я ставлю пару бутылок вина. Как не выпить с ветеранами?

      Мы засмеялись. Даша встала, обняла меня и поцеловала. Она была пьяна, ее глаза так и сияли. На нее было нельзя сердиться – так я ее любил.

      Вернулся Семен с бутылками вина, которые торчали из карманов его пиджака.

      – Надо говорить тосты, – сказал он и разлил