теперь прохожу, по погоде одет,
в фонарный кутаясь свет.
Этот свет одаряет розанжей снега,
я средь моря, но вижу везде берега,
я по-прежнему весел и так же брюзга,
я таков, вот и вся недолга.
Отчего мне в морозную ночь так легко?
Отчего все заботы ушли далеко?
Оттого, что я Музой смертельно влеком,
вцепился в неё клещом.
Столь манящи природа, прошедший век
и даже совсем иногда человек,
на души закрома совершаю набег
и не сбавлю уверенный бег.
2018, январь
Танец с тварью
Я танцую с тварью в зале,
до чего же хороша!
Очи жёлтые и даже
серебристые рога!
Платье ноги обвивает
(целых три, вот это да!),
страстью пышет, волевая,
пляшет, будто навсегда.
Когти в плечи, кровоточу,
не могу отвесть я взгляд:
губы корчатся, всё в красном,
руку привлекает зад.
Тварь, постой-ка, ты куда же?
Танец кончился давно,
и исчезла, извиваясь,
уползая, где темно.
2018, март
«Я восхищаюсь искренностью в строках, и детством в них, и криком, и слезой…»
Я восхищаюсь искренностью в строках, и детством в них, и криком, и слезой,
когда-то я, тот человек, который и не старый, и не молодой,
найду в себе источник тихих, чистых, первозданных вод,
открою в них себя, увижу свой души водоворот,
пойму: для строк чудесных, первобытных,
читать учебники всё зря, от них мы беззащитней,
стихи в себе, в творце и в мирозданьи,
когда же нестерпимое желание
колотит, бьёт и разрывает плоть,
тогда начать писать есть самый верный выбор,
тогда поймёшь: к той гавани ты прибыл,
и ты, познавший строк переплетенье,
не сможешь сбечь от этого раненья,
как я не смог и стал рабом
стихотворенья.
2018, июнь
Они говорят
Они говорят, что я помру,
когда буду много пить.
Они говорят, что я помру,
когда буду много курить.
Но я помру вовсе не от того,
а от лени своей святой,
будет лень мне поесть – я умру молодой
и пойду своей стороной.
А я умру иль студёной зимою,
или в летнюю жару,
и тело своё, мною не обжитое,
ставши духом, с тоскою сожру.
А я буду трезвым, но пьяным судьбой,
стихом своим, женским бедром,
а я буду старый и молодой,
буду ставить вопрос ребром:
или я проживу ещё тысячу лет
или прямо сейчас умру,
а зачем мне жить, где нажить секрет,
если сделал всё поутру?
А я бахну селёдочки, да с лучком,
всё в мечтах, ведь мне это лень,
не крутиться мне больше уставшим волчком,
я был жив, а теперь уже тень.
Но пока это грёзы, батрачить пора,
много