Puxo unha bandexa diante do nariz de Givi sobre a mesa e conxelouse no cremalleiro dun fillo gordo da autoridade local, alcumado – «Hey, si?!». O avó de Givi agarrou con ansia unha churrascada e cos dentes amarelos de metal agarrou un anaco de carne frita central. O camareiro saltou coidadosamente no cu, á súa vez botándolle os xeonllos. Givi sacou o pincho unha vez. A carne acaba de estirar. Tirou, mordendo os dentes – dous. O pincho escapouse das mans e azoutoulle o vello na cara, deixándolle raias graxas nas fazulas e un anel de tomate frito na punta dun nariz de nacionalidade caucásica. Tirouno de volta por terceira vez e as mans senís tremían. E…
– Que tipo de carne, goma, wai?! – explotou o respectado Givi jean.
– Ei, pai, Wai, un hotel de carneiro san, pincou herba nas montañas! Olfato ao aire fresco, si? e viviu cento doce anos.
Givi botou nerviosamente a barbacoa sobre a mesa.
– Ei, si, sabía esta broma cando tiña o teu pai no proxecto, si?! – Levantouse e, esquecendo a canela improvisada de madeira de deriva con nós nós rotos, marchouse.
Boa noite noite!!!
Pero nós, á súa vez, emborrachamos e tropezamos e metémonos en pelexa, pero que pasa sen iso, somos as Forzas Aerotransportadas? E pola mañá estabamos sentados para continuar o descanso e agardar a seguinte viaxe no beizo…
A mañá dun mal día…
nota NINTH
Camiñar
A escravitude Venadevich, antiga coronel de policía, agora xefe do crime detido por unha tenda fresca e mercou unha botella de litro de vodka, un lanche fresco, unha cervexa fresca e saíu da tenda. Achegándose ao seu bo jeep de traballo, bloqueouno dunha alarma fresca e …, recordou que se esquecera de mercar uns cigarros frescos.
– Ben, caeu un abeto. – Ía indignado e, botando todo no cu do coche, decidiu axiña conducila á tenda para a nicotina e non lle deu importancia á alarma. – Ben, que, inmediatamente sen cola e mercar?! Minuto negocio.. – pensou, pero resultou que algún cliente pagaba un gran número de produtos para a festa corporativa e tivo que esperar dez minutos. A caixa rexistradora está ocupada.
Cando está fóra, está xenial. Cando saíu, o seu jeep chulo cunha alarma fresca, con vodka, merenda, cervexa fresca desapareceu.
«Asaltaron, demos, khe…» murmurou Slaveri Venadevich e, acendendo uns cigarros frescos, chamou á policía de tráfico sobre o seu secuestro ao seu amigo, o coronel.
Dúas horas despois, atopouse un jeep non moi lonxe no patio: dentro do cadáver dun mozo e medio litro de vodka, unha lata de cervexa aberta e un lanche case comido. A cinco metros do jeep estaba o segundo cadáver dun Khachik máis vello.
Eles atribuíron todo aos produtos tomados e castigaron ao director desa tenda, segundo din que a súa filla, unha escolar de dezasete anos, foi asasinada. O ladrón funerario, sen conciencia xusta, foi pagado polo propio Slavery Venadevich, cuxo xefe unha semana despois os limpiadores atoparon no lixo. Chamaron ao seu técnico ao lugar do lugar e fuxiron, vendo á policía e sentindo medo á ilegalidade.
Os antigos limpiadores na casa do bombardeiro instaláronse e polo ben de todo comezaron a golpear a todos, incluído min, para o que despois fun expulsado pola administración do «albergue nocturno» e acabei na rúa.
Pasei pola cidade e non sabía que facer, quería comer e beber, durmir e escribir, cantar e chorar, fartar e gruñir.
– Ben, dálle un pasaporte, traballo e vivenda!! – irrompeu na miña mente. E o pitón pediu outra cousa. – Agora é calor, carne e moito máis…
– Vaia roubar!! – a voz interior cortábase como unha fouce.
– Nooo. Non son un demócrata ruso, senón un soviético. A miña mente formouse no espazo post-soviético, cando a maioría non só non sabía roubar, senón que simplemente deu e compartiu o último anaco de pan, como Xesús, entendendo a dor dos demais e non o entendía. Roubaron, de novo, aos que agora mesmo son un oligarco e un demócrata, que nin sequera poden nevar no inverno, afastándoos da xente común. Un deputado con pasado criminal é chulo e incluso heroico, din, o vello réxime perseguido. Pero se unha persoa é rebelde, é máis perigoso e cruel que os carteristas unha vez cen. Non foron os estranxeiros os que arruinaron o noso país, e non nós – simples mortais, pero estes ladróns de dereito – agora deputados da Duma do Estado. E todo cambiará só cando se elimine o último ex-funcionario soviético e aínda que nin sequera é comunista, é un ladrón daqueles tempos. E agora só están tentando vivir de luxo unha e outra vez, quitándonos a vida de nós. E os seus fillos, sen coñecer a vida, inmediatamente aos deputados. Merda para pensar mellor e votar a innovación. E nós, os comúns para eles somos só insectos, nin sequera gando. Algún tipo de prima donna ocupaba todo o éter. É eloiada e cantada polas súas cancións. É a muller máis democrática do noso país, casouse co seu fillo ilexítimo e iso é todo: faga o que fai. E os que están en contra da súa monarquía, é dicir, é mellor que unha canción e non un parente de Moisés, non significan un formato como Viktor Tsoi, por exemplo, que foi eliminado despois de que se negase a cooperar con ela. E isto está en todos os círculos do poder. A nosa democracia é o contrario da democracia occidental, polo que o nivel de vida é diferente: temos merda e teñen Kaif. Os estadounidenses asocian a un demócrata coa honestidade, pero cos rusos, isto é entendido como roubo e bandidoso. E de novo conseguín. Ben, nada, non na primeira. As bestas na selva son máis fáciles, non teñen lei. E aquí?! O principal é manter a calma. Estás fervendo: é utopía, os nervios aínda son necesarios… Pero está todo canso diso?! A caza non é simplemente un problema. Se o pobo está contra o rei, este xa non é un país, senón un cuartel onde se ve obrigado a existir, non a vivir. Pero as primeiras horas dunha reestruturación consciente na vida son difíciles e cando xa entendes o que queda por diante, a vida non é interesante e vives sen pensar en mañá. A vida sen obxectivo. Polo tanto, a mocidade de hoxe arruinará completamente o país… Dúas semanas de levantamento de cero, e de novo comeño socialmente. E desde esta vez, non vou actuar…
Nevsky Prospect é o corazón de San Petersburgo. Da praza Alexander Nevsky á Praza do Alzamento dos Decembristas; desde os Faros ata a Ermida. Canto ves: malabaristas e acróbatas, e carteiras, mendigos e chupadores e estafadores. Todo o mundo traballa alí. E as caras están criminalmente ben alimentadas. Por suposto, os turistas son en realidade unha muralla. Mirade, o home que ten o aspecto de McDonald con unha pala incha, é dicir, cunha carteira. E vexo como un tipo se lle ocorre cunha mirada descaradamente sarcástica.
– Ei, irmán, xenial! – saudou ao chupado.
– Si, saudable, grazas a Deus!
– Ben, que é a vida normal? A Deus? Deus non dea unha merda de ti. En resumo, – achegueille nun chico axustado a un chupador, dirixe unha pala, se non, mataréino coma un can. Obter as facturas, pechar a pala e metela no peto… E agora, vaia. Non escapan; o teu Deus mandou compartir.
– Como lle reportarás a Deus?
– E confeso antes de morrer e aínda te estafarei no paraíso. Hahaha
E logo veño e sen avisar pícalle ao tipo do bogey. Bota a respiración e, intentando resistir, agárrase instintivamente para min cunha man e agarra o fígado coa outra. Bebidas, ese é un fígado débil.
– Colle o teu diñeiro, camarada. – Digo chupar e bater o coitelo lonxe do tipo.
– Grazas!!! – grazas a min e o tipo con convulsións mortais perde a consciencia e morre. E podería traballar nalgún lugar e beneficiar ao estado e á xente, pero o caos democrático no país converteuno en sono … – Aquí, toma unha recompensa. – póñame unha chupadora e fuxe rapidamente, saltando ao seu Lexus e rompendo. Unha cunca de té e dúas salchichas na masa, grazas por gardar decenas de miles e cos ladróns cegados. Pero hai que gardar centavos. Si, hai moita xente aquí e todos andan. E o prezo é furioso e segue crecendo. Canto máis pobra é a xente