советская семья, ячейка общества. Супруги на доченьку не надышатся, холят и лелеют. И Марго их стараний не обманывает, растет красавицей, скромницей и отличницей. И вдруг – кряк! – едва исполняется семнадцать, беременеет невесть от кого. Повторяется мамашина история. Вот тут и поверишь в фамильное проклятье.
– Погоди, значит, Принц?..
– Женился на бабенке с нагулянным ребенком. И лично я его понимаю: прекрасной Марго только в кино сниматься в роли… не королевы, нет. Тайной фаворитки короля. И в конце фильма она обязательно отдаст Богу душу при всеобщих рыданиях. Есть на ней некая печать обреченности, смерти, распада… извини, что штампами изъясняюсь, привык.
– Как же Марго сумела познакомиться с Принцем? Не на танцульках же в ЦПКиО. Он-то принадлежит к сливкам нашего городка. А она?
– К сливочному маслу. Ее отец, точнее, отчим, был директором завода, входящего в корпорацию Царя.
– Был? Он что, на пенсии?
– История темная. Царь его уволил. За что, не спрашивай, понятия не имею.
– Вышвырнул собственного свата?
– Насколько я знаю, тогда отчим Марго родственником ему еще не был.
– А что представляет собой принц номер два – младшенький наследник Царя?
– Парень учится на третьем… или нет, пожалуй, даже на четвертом курсе нашего универа. Математик.
Я даже присвистываю.
– Сын Царя?
– Я и сам был ошарашен. У бизнесменов дети – юристы-экономисты, белая кость, а у этого одни интегралы на уме. Представляю, какую парню пришлось выдержать битву с папашей… Все, больше ты из меня ничего не выжмешь, я пуст…
* * *
Сегодня позвонил Чукигек, предложил посетить некий элитарный клуб.
В семь вечера, как условлено, поджидаю алюминиевого бонзу у главпочтамта, пританцовывая в своих полузимних ботиночках. Второй день февраля. Темнота и беззаботное многоцветье огней. Топча обильный снег, шастает отработавший и отучившийся народ.
Поблизости, отражая серебристым кузовом огни, останавливается джип, напоминающий бульдожью морду на колесах. Из него вылезает долговязый пацан и направляется ко мне. На нем черный костюм, белая сорочка и черная бабочка. Кое-как перемахнув в своих легоньких штиблетишках через сугроб, этот элегантный пришелец из другого мира приглашает меня в серебристую карету.
Влезаю в объемистое нутро громадного внедорожника. Здесь темновато и тихо, таинственно светится приборная доска. Располагаюсь на заднем сиденье рядом с Чукигеком. Мягко, как на воздушной подушке, трогаемся с места, пересекаем город и оказываемся возле парка культуры и отдыха. В моем черепке рождается крамольная мыслишка, что, несмотря на все свои принципы, Чукигек везет меня в заведение Серого – бордель для избранных. И тут же понимаю, что это бред, навеянный воспоминаниями: Серого давно нет среди живых, а бордель наверняка прикрыли.
Действительно, мы минуем гигантский ангар спортивно-оздоровительного центра, медленно въезжаем в обнесенное ажурной оградой