издать. Это как в игольное ушко верблюду пролезти. Ох, сколько я пыталась?! Ничего не получилось. Атмосфера то у нас в России с 1950-х годов до 1980-х была стихолюбивая. Ну, понятно, временами более (как в 60-е годы), временами менее (как в 80-е).
Так что жизнь в областном центре для поэтов лилась веселая, но я то жила от этого далеко – на задворках. Это как где то у нас в доме на улице идет гулянка, пирует свадьба; а на другой стороне улицы стоит девчонка-нищенка и глядит равнодушно, без зависти на эту гульбу и о чем то своем думает. Вот так и я! Чувствовала, что и в нашей деревне поэзия то через меня течет. Уж какая ни на есть жила.. А моя! И свой кураж и мечта у меня всегда были в наличии. О том и стихи.
Старомодны мои стихи,
Устарели мои сужденья,
И невинны мои грехи,
И незыблемы убежденья.
Заниматься я не спешу
Аэробикой стихотворной.
И канонов не сокрушу,
Но тропинкой иду неторной.
Вновь у кромки прибоя бьюсь
Необъятного океана…
И строкою в него вольюсь,
И взметнусь, и волною встану.
1985
Веры то в себя, конечно, во мне дополна. Реализовалась на полную катушку. Оттачиваться только не об кого было. Пустыня, конечно, вокруг стихотворная. Но это и хорошо! Ни под кого не подлаживалась. Себя блюла и сохранила. Как ведь раньше святые отцы-пустынники в полном одиночестве дух пестовали и свою звезду находили – путь к Богу. Вот так, наверное, и я. А хочется порой признания! Ой как хочется хоть какого то отклика! Ведь есть же своя прелесть в недалекости, чистоте и естественности простой жизни.
Гляжу на некоторые свои старые стихи, дурра старая, и умиляюсь. Прямо слезы по щекам текут. Наверное, нарциссизм. Но как без него?
Наивные стихи далеких лет…
Они так беззащитны, неумелы.
Ни откровений, ни открытий нет,
А чувства так чисты и так несмелы.
Из клетки крепко стиснутой души
Стихи рвались мучительно на волю.
Нет, нет! Я не смогла их задушить;
Рожденных из любви, тоски и боли.
И я взмывала с ними в высоту –
И за спиною вырастали крылья.
Я познавала мир и красоту –
И счастье тех, кого плакал от бессилья!
Забытые стихи далеких лет…
К ним прикасаться страшно и опасно.
Молчит душа – ни отзвука в ответ.
Лежат стихи – наивны и прекрасны.
24 ноября 1978
И больше ничего в жизни у меня нет! По большому счету…
Письмо 2. Как приходят стихи?
Жизнь стихотворца немыслима без обнародования стихов. Хоть где: в районной газетке, сборнике молодых, стенгазете или на дне рождения подруги… Да, хоть в соседней пивной, если ты вдумчиво пьющий годами алкоголик. Если о твоих стихах не знают, они мертвы. Им нужно дыхание чужих людей, чтобы родиться по-настоящему. Это ведь как у художников. Пишет – пишет он свои картины. Но в мастерской они спят. А расцветают (и с неожиданной стороны) они только на выставке, когда кругом все галдят… Если даже мимоходом