внутренних струн.
Не знаю, удастся ли мне это сделать,
Имею ли даже права.
Но в буквах, расставленных в строчки на белом,
Сокрыты отнюдь не слова —
Формальные письма пропитаны страстью.
Нектар привлекает осу.
Жаль, мне иногда начинает казаться,
Что я никого не спасу,
Что книги – не путь очищения мира.
Их столько написано – что ж
На жёлтых болезненных улицах сыро,
Домашней питомицей ложь
Пригрелась, уютно свернувшись на креслах,
И смотрит на пляску огня
В старинном камине? И всё-таки если
Ты как-то расслышишь меня,
То всё не напрасно. Жестокие игры,
Опасные игры с судьбой.
Мне страшно, ты часто рискуешь погибнуть —
Но выбор всегда за тобой…
«Я не взрослею, с этим не помочь мне…»
Я не взрослею, с этим не помочь мне.
Взгляд, пара ощущений с тёплой кожи
И полстроки (какой небрежный почерк).
Чем меньше знаешь, тем оно дороже.
Тем чище отзывается душа на
Неясный свет и трепет вещей лиры.
Тем реже кто-нибудь тебе мешает
Непрошенным вторжением из мира,
Где суета, где вечно что-то делят.
А я живу в тиши под низкой крышей.
Ты думаешь, что я на самом деле?
А я себе воображаю, слышишь?
Я просто позаимствовала образ,
Наполнила по собственному вкусу
И, просыпаясь, радуюсь – удобно,
Хотя и, вероятно, как-то грустно,
Поскольку осень. Для чего вопросы?
Я знаю, это не моя вина всё.
Иллюзии спасают в двадцать восемь —
Но ими я питалась и в двенадцать.
Всё остаётся прежним – не взрослею.
Я часто повторяю это имя,
Но в снах, где мы гуляем по аллее,
Вы все, увы, взаимозаменимы.
Поскольку я люблю не человека —
Лишь плод своих болезненных фантазий.
Прокручиваю мысли в голове, как
В стихах успокоительные фразы.
Вокруг пространство замерших песков, а
В моих тетрадях линии с полями,
И нам, как предрекала Полозкова,
Мне – жечь слова, тебе – смотреть на пламя. *
И это чувство будет длиться вечность.
Ты засыпаешь в кресле. Несогрета,
Я тоже собираюсь вскоре лечь, но
Так и перебираю до рассвета
Листы тетрадей. Где отыщешь повод
Позвать тебя на чай? И слишком смело
Прийти ко мне без спроса. Жизнь проходит.
А я ещё ничуть не повзрослела…
* «Это замкнутый цикл: тебе во мне шевелить слова, / Им гореть, а тебе на огонь смотреть». (В. Полозкова. «Симбиоз»)
«Вы вряд ли где-нибудь сейчас прочтёте…»
Вы вряд ли где-нибудь сейчас прочтёте,
Как одиноки. Голоса сирен так
Влекут,