июль провожал нас не в жизнь, а в вечность, каждый наш шаг был им понят и рассекречен – так не осталось ни боли внутри, ни тайн, только тепло, только имя твоё. И вечер.
Этот июль был святилище и алтарь, где мы зажгли наши яркие души-свечи.
Не маяки
Мы вовсе не материки, не города, не маяки. Мы брызги солнца у причала и в лимонаде пузырьки. Гори не в прошлом, а сейчас, но если ты внутри погас, иди туда, где всё сначала, где неба розовый атлас висит с тех пор над старым шпилем, назад – туда, где нас любили, где все истории – про нас. Садись у моря, говори о том, какой пожар внутри в тебе оставил только душу, а дальше – лёд и пустыри.
Пойди туда, где будешь смел всё то, что раньше не сумел: сидеть пустым среди ракушек и слышать каждый децибел, и лишь с зарёй, разгорячённой, узнать – какие и о чём мы, кто и зачем остался цел.
Мы неслучайно
Мы неслучайно, но издалека, из прошлых жизней вспомнив ДНК и странные обличия друг друга. И помним мы, как юность бьёт под дых, как старость разлучает молодых, как север в нас всегда стремился к югу.
Тебя однажды Бог назвал своим, а мы теперь вдвоём благодарим за наши имена и их частоты. Но перед этим, в самой глубине, ты слышал, знал, ты помнил обо мне, как помнит слух вибрации и ноты.
Теперь и в нас, как в ветре и листве, тот звук, что спрятан в божьем рукаве, находит воплощение и смысл, а значит, друг без друга нам никак, мы пьём небесных песен натощак, под сенью разноцветных коромысел.
Мы неслучайно, только навсегда – хрусталь и родниковая вода – других имён наш Бог не произносит. Ведь тот, кто через ад прошёл насквозь, сейчас вдыхает рай твоих волос, и жертв кровавых от любви не просит.
Загадай про нас
А теперь загадай про будущее скорей, как уронит звезду в золотое руно полей этот пёстрый сентябрь, новорождённый. Вот и смотри – она в руки тебе легла, и загадай, чтобы, ласкова и светла, осень раскинула в небе свои знамёна. Можешь заметить, как вместо былой зари в нас опять разгораются ранние фонари, раньше обычного, дольше былого срока. Это ли значит, что станем теперь вдвоём старой листвой перед новеньким сентябрём, и наблюдать, как он капает с водостока. А теперь не ленись, загадай про нас, как мы выйдем из осени, торопясь, волоча за собой гигабайты нечётких снимков, и про то, как из прошлого воскресив, нас, почти омертвевших, одна из них не найдёт в объективе тягучей дождливой дымки.
Она уже в пути
Она уже в пути. И мы навстречу ей распахиваем окна и объятья. Вот август замирает у дверей и, делаясь не старше, но мудрей, мы прячем в лето ситцевые платья, улавливаем звук и тишину. Себя теряя, снова ищем где-то, и слёз не открываем никому, но вновь читаем ввысь и вширину глубины розмариновых рассветов.
Она уже в пути – за тем большим холмом, где волны в золотом пшеничном поле, и льётся август сладким молоком, но кто из нас тогда подумать мог, что он не навсегда нам был позволен?
Люби