Анатолий Жариков

От бедра


Скачать книгу

выбирай одно;

      я и сосуд, я и огонь в сосуде.

      А у тебя нет выбора всерьёз,

      и если губы выговорят слово,

      они мертвы для подвига другого.

      И я – беру, когда ты – отдаёшь.

      ***

      Тень оставлю на ступеньке,

      если Светка, то помоет,

      если Верка, переступит,

      нос задрав ухмылки выше.

      Только та, что между третьим

      и четвёртым на площадке

      находила меня грустным

      и жалея и пиная

      туфлями, что подарил

      ей ко дню 8-го Марта,

      волочила, доставляла

      прямо к жёсткому дивану,

      у которого пружина

      есть опасная одна, –

      словно в гавань пароход, –

      и содрав штаны с меня,

      якорь в море стопоря,

      успокаивалась, –

      только та проходит тихо

      мимо тени на ступени,

      говорит, что здесь окурок

      обронил один мужчина,

      и остались на ступеньке

      дым и пепел без огня.

      А за ней сбежит поспешно,

      никого не замечая,

      девочка, чьё имя Беша,

      или Коша, или Майя,

      прошмыгнёт, как ветер мая,

      оттолкнувшись от меня,

      в руки суетного дня.

      ***

      Зимою солнце выйдет пару раз

      из своего холодного зимовья,

      и греешься случайною любовью

      чужих ладоней, посторонних глаз.

      ***

      И эхо, побродивши по векам,

      вконец запуталось и вот попало к нам.

      –Скорей входите! Ветер так и свищет!

      Закройте дверь!

      Вошла:

      –Я – Беатриче.

      И улыбнулась:

      –Мы ещё вчера…

      –Я слышал, из столицы…

      И подошла к столу. И тень легла

      на ветхую страницу.

      –Хотите квасу?

      –Нет, не надо.

      И улыбнулась, старый Дант читал

      стихи второго круга ада.

      ***

      Ты та же всё – придуманная мука,

      всё так же сладок самый первый грех.

      Стрела ещё летит, отпущенная луком,

      который твёрдо держит древний грек.

      21 марта 2005

      ***

      Твоё лицо – река с мостами,

      теней бегущих холодок,

      меняются места местами,

      и твой ущербный колобок

      теряет свет и очертанья.

      А дальше – берег, свалка, зданья,

      ненужное напоминанье,

      что время – то же расстоянье;

      и в окнах скрытого значенья

      уже чужое отраженье,

      и за кирпичною трубой

      уже не видно ничего.

      23-24 марта 2005

      ***

      Тёплый чай, вино, сигарета

      и не жмися – который час? –

      разумеешь, что времени нету,

      только место, роднящее нас,

      что по некоей формуле строгой

      округляет в бокале янтарь.

      Пей глазами, пальцами трогай.

      Бьётся дым в потолочном зените,

      как моё глухое "Простите…"

      и неслышное Ваше "Жаль…"

      25 марта 2005

      ***

      Но