Еще… Еще…
Снаружи голос начинает расплываться; тело жжет огнем – в каждой клетке свой собственный раскаленный адов котел, хочется воды, залить эту пылающую кухню хоть чем-нибудь холодным.
– Шестьдесят два процента… Три… Четыре…
«Ты меня убиваешь… Очень изощренно…»
У меня рвется от напряжения тело, а напротив стальные и синие глаза, через которые внутрь льется яд для Греры.
«Просто терпи».
Только боли все больше, кайфа все меньше. Уже не справляются центры наслаждения – иссяк их ресурс, выработались гормоны, постарели, умерли. Против вторжения Лиама не справится ни одна иллюзия, ни один химический процесс. Больно, больно, больно… И все сложнее дышать после каждого толчка, все меньше хочется смотреть в глаза напротив.
– Семьдесят три процента. Показатели ухудшаются…
«Я сдаюсь…»
«Я тебе сдамся!»
Все меньше внимания хочется обращать на чужие команды.
– Семьдесят семь…
«Кейна… Дельмар… Дельмар…»
Голос мягкий, как шелк. И мое имя, произнесенное так, будто нарисовали в воздухе сердце. Очередная иллюзия. Приятная, но она не продержалась долго. Слишком много жидкого пламени внутри, что-то сгорает, непоправимо, безвозвратно.
– Восемьдесят один процент…
Во мне уже почти нет меня.
Почему-то становится неважным то, что происходит вокруг, что на нас смотрят, что таблица с моим телом светится красным.
– Восемьдесят восемь. Дыхательная функция нарушается, нервная система выходит из строя. Лиам…
– Продолжаем.
Его голос снаружи различается мутно. Но все еще четкий тот, который внутри.
«Кейна…»
«Я тут…»
Кажется, я начинаю освобождаться – все дальше боль, все менее ощутимо ее эхо.
А снаружи:
– Девяносто один… Лиам, надо прекратить…
«Кейна».
Что-то настоящее в его голосе, человеческое. И нет, ему не все равно – мужчине с двуцветными глазами. Я вижу это только теперь. Он напряжен до предела, он понимает, что скоро я перестану слушать его команды.
«Продолжай».
Он убивает меня. Грера не выживет, я тоже.
Не знаю, как он это сделал, как мысленно взял за руку. Крепко, но очень нежно, как сжал мои пальцы так, как этого не делал никто – с чувством.
«Я тебя не отпущу».
А мне, наконец, все легче, все свободнее.
– Девяносто четыре…
Ног больше нет, ремни больше не впиваются. У него хорошая рука, теплая, а из глаз льется забота – живая, смешанная с тревогой.
«Все хорошо. Пусть так».
«Кейна…»
Странно, но перед тем, как соскользнуть с этой иглы, иглы своей несчастной жизни, я все же испытала это с ним, с этим мужчиной, – единение. Полное, настоящее. Доверие, нежность. Пусть заполняет собой на сто процентов, я пущу, мне не жаль. Жильца нет, почти выселен…
– Девяносто пять процентов.
Таблица алеет так, что фон позади Лиама кажется бордовым. Где-то лопаются внутри меня важные