Вторник, №14 (33), октябрь 2021. Игорь Михайлов

Все как-то забыли и про пыльные ладони и про переворачивания. Кто только тут не перебывал: то техничка с молочной кухни со своим мужем бухгалтером проводила отпуск. То художники приезжали: он – портретист, она – пейзажистка, или наоборот. Я в искусстве не разбираюсь, но вот картину одну помог купить – больно красивая, мастера там кликали то ли Мане, то ли Моне – и зачем одинаково называются? А у художников денег как не водилось, так и не водится – интеллигенты, пропащая прослойка. Потом вот писательница с лётчиком-испытателем приехала. Живут. Вторую неделю. Разные номера взяли. Напротив. У неё люкс с джакузи, у него тоже люкс, но попроще. Мне горничная жалуется – они из неё почтальонку сделали, старичьё, мол, а туда же – всё отношения выясняют: то под дверь оду подбросят, мадригал, то велят незаметно валентинку подсунуть. Ну, психи. Поговорить нормально – так, мол, и так, хочу тебя, млею, дрожу – не могут. Политесы разводят. А горничной я замечание сделал – отшлёпал по филейной части. Это где она старичьё нашла, забыла, чё ли, как я её на вводный инструктаж в каптёрку вызывал? Придётся повторить, вроде довольна осталась. Старичьё. Одноклассники мои всё же. Одногодки. Ну разве что – психи. Да. Тут не отнимешь. До сих пор играются. Задачки задают с тремя неизвестными. Себе и окружающим. Я математику сугубо прогуливал, потому про способ подстановки плохо помню. Но зато получше некоторых отличников в практической жизни разбираюсь. Крепче стою на ногах. Не путаюсь в понятиях и задачках с неизвестными. Получаю, что хочу. Всё, что хочу. Ну, или почти всё. Потому что иным разом чувствую, что у этих нищебродов есть-таки кое-что мне неподдающееся, выскальзывающее из рук, неуживчивое, называющееся словом среднего рода. Обтекаемое такое, невзвешиваемое, без товарного ярлычка. Мне его всё время недостаёт. А с ними, чудиками, похоже, оно и уживается.