час безоблачный пылают и горят.
Проспекты дышат холодом
И носятся над городом
Берестяные грамоты бродяги октября.
Какое время вздорное —
Грачи кружатся чёрные,
И мысли в небо скудное за птицами спешат.
А клён, как горький пьяница
Качается. И мается
Продымленного города озябшая душа.
***
Кружат над городом то сойки, то грачи,
А ветер треплет кроны непрестанно,
И эта осень, как полынь горчит…
Две тысячи двадцатый научил
В себя не верить и не строить планы.
Я жил мишенью под прицелом до поры,
И верил в то, что хуже не бывает.
Теперь смятеньям полностью открыт:
Но вырываясь из чужой игры,
Спешу за уходящим в дым трамваем.
***
Среди сора кромешного вздора,
Я бы мог всё себе доказать…
Но стоит с неизменным укором
Мой обиженный временем город,
И нельзя отмотать всё назад.
Век тревоги бросает мне вызов,
Разбивая дороги судьбы.
В час, когда жребий брошен о ризах,
Я на грани пройду по карнизу,
Чтобы право на правду добыть.
***
Февраль течёт в навязчивом угаре
И стелется туманом по земле.
Хандра уводит мысли в плен и тлен:
Когда теперь на этом тротуаре
Я снова на снегу оставлю след?
Когда я вновь увижу этот город,
Вливаясь в шум проспектов, площадей?
Отверженный, и никаких гвоздей…
Мой быт давно расколот и распорот,
И я бреду по лезвию страстей.
НЕМОЙ ГОРОД
Этот город немой – не мой,
Он как глыба завис надо мной,
Я боюсь его пагубной тени.
Переулков запутанных сеть
Заставляет на небо смотреть
И тянуться к нему как растенье.
Здесь хандра неизбежно близка,
Что-то шепчет во тьме у виска,
С каждым днём колготней и тревожней.
Эти улицы в липких огнях
Отравляют и губят меня.
Я не житель, я – просто заложник.
Но кричу я в просвет небес:
«Я не брошу мне данный крест,
Как бы этого ни хотелось!»
И зажав от тоски кулаки,
Ухожу под покровы ракит,
Проклиная постыдную смелость.
Этот город, как блудный блюз,
Я почти что его боюсь,
Закрывая глаза и сердце.
Этот город – моя западня,
Он однажды погубит меня,
Никуда от него мне не деться.
Этот