обратно, как Ника —
На крыльях и без головы.
Любимому
На свете есть разные страны,
Есть реки, моря, океаны,
Есть пальмы, кокосы, бананы
И много красот и чудес;
Гостиницы есть и отели,
Где мы коротаем недели,
Но лучше всего, в самом деле,
Что ты на Земле этой есть.
Есть в мире песчаные пляжи,
И есть каменистые пляжи,
И скалы отвесные даже
Встречаются с пенной волной.
Прекрасны долины и горы!
Прекрасны закаты над морем!
Но лучшее место – в котором
Ты рядом и счастлив со мной.
Всё будет: янтарные звёзды,
Загар, отливающий бронзой,
И луч восходящего солнца
Пронзит облака остриём;
И осени будут, и зимы,
Ведь нам они необходимы,
Но лучшее время, любимый, —
Когда хорошо нам вдвоём.
Мы будем мечтать о хорошем
И всё, разумеется, сможем,
Мы станем друг другу дороже
Всех прочих сокровищ земных.
А если начать всё сначала,
То я возражать бы не стала,
Чтоб снова удачно совпало
И время, и место – и мы.
Рыбу ловить
в Неаполитанском заливе…
Рыбу ловить в Неаполитанском заливе —
тоже жребий, не хуже прочих.
Каждый рыбак хочет быть счастливым —
а если по правде, то кто не хочет?
Каждая лодка в заливе знает,
что счастье всегда приходит с рассветом,
что счастья много, и всем хватает,
но только не всякий помнит об этом;
что счастье похоже на белую пену
морской волны – руками не схватишь,
домой не возьмёшь, не повесишь на стену,
не поставишь на тумбочку около кровати,
не спрячешь в сейф… И большая ошибка
заявлять на счастье особые права;
над тобой даже самая крохотная рыбка
посмеётся – и будет, конечно, права…
Оттого, должно быть, рыбак и весел,
оттого и поёт, бросая в море сеть,
и лучшие из его неаполитанских песен,
разумеется, о счастье – о чём же ещё петь?
Ritorno1
Есть некий тайный смысл в любой случайной мысли,
Как в ниточке ковра, вплетаемой в узор.
Едва ли год прошёл – и снова я на Искье,
Знакомые черты перебирает взор,
И думается вдруг о чём-нибудь далёком,
Бессвязном, словно сон, скользящем, как волна:
О том, что дождь в Москве; о том, что вроде Гоголь
В большом восторге был от местного вина;
О том, как хорошо быть в юности поэтом,
Когда весь этот мир так оживлённо нов;
Но если жизнь идёт без внятного сюжета,
Откуда же сюжет возьмётся у стихов?
Подумается вдруг, что эти