силы.
Ни знаков верных, ни следа —
И только тёмная вода,
И только свежие могилы…
Откровение дождя
Этот дождь был из обычных —
Самых дождевых дождей,
Чей наклонный ход привычным
Остаётся для людей,
Тех дождей, что начинают
Постепенно и идут
Здесь, не нарушая правил,
Уважая всякий труд.
Дождь накрапывал сначала,
А потом ускорил ход:
Словно рыночный меняла
Предлагал то вплавь, то вброд,
То снижал курс, то наценку
Неожиданно вводил,
То делил сюжет на сценки,
То, забыв про скромность, лил.
Этот дождь был из обычных —
Самых дождевых дождей,
Вёл себя вполне прилично,
Как с дипломом чародей,
Вёл, как подобает в мире:
От него любой поэт
Тянется к заветной лире,
И художник лезет в цвет.
От него скрипач рыдает,
Жалко ноет саксофон…
И тогда вдруг замирает,
Нет – прислуживает он
Этим чудакам подвальным,
Эти франтам из игры
Дождик индивидуально
Раздаёт свои дары.
Не проспи свой час, искусник:
Очиняй карандаши,
Из зарёванной души
Извлекай остатки грусти
И играй, рисуй, пиши!
Коли согрешишь, то кайся,
Потому как под дождём:
Удивляй и удивляйся,
Не спеши, мы – подождём!
Не уточняя, о ком
Когда засохший стержень
В стараниях проткнёт —
Бумага перетерпит,
Бумага – всё поймёт.
Дабы не шёл бедняга
С природою вразрез,
Ему дана – бумага!
Чтоб в петлю он не лез,
А выплакал на белом
Листе печаль свою
И не расстался б с телом
У смерти на краю.
Какая там икорка,
Какие кренделя! —
Стакан и хлеба корка
Нужны поэту для…
Для выживанья в этом
Огромном мире и…
Ещё, чтоб быть поэтом,
Душа должна любить.
Душа должна поверить,
Что грош ей – не цена,
Что есть тот самый берег,
Где ей нальют вина
И выслушают спьяну
Из уст потёкший бред,
Тот, что несёт упрямо
Не дурень, а поэт.
И в этой несусветной
Его галиматье,
Такой же неприметной,
Как галочка в графе
Семейных положений,
Не кто-то, а душа
Дошла до откровений,
Сбежав от дележа.
От пайки отказалась
Законной и теперь
Надеется на малость,
И ты не разуверь…
Просящего и следом
Дай чистый лист ему,
И,