в ход.
Только наши ведь мечты видений полны.
И с великой всеобъемлющей земли
Забирают плавно синие их волны
И, неся, легко сажают в корабли.
И плывут они затем в морские дали,
Исходя на свет из нашей головы,
Чтобы мы их очень скоро увидали
В ощутимой яви будничной реальности.
Позови
Позови меня тихой осенью,
Когда дрогнет твоя вдруг рука,
Когда тенью с безликой проседью
Мимо будут лететь облака,
Когда целые дни и ночи
Будут лить проливные дожди,
Когда сердце устанет очень
От тоски – ты меня позови…
Мир в голове
У меня есть свой собственный мир в голове.
Там трава зеленей. Светлых чувств водопады
Окружают стоящий на склоне шалé,
А в ночи дарят свет свой цветные лампады.
Шум листвы, пенье птиц и полночных цикад
Наполняют мой мир неземной атмосферой.
Я блуждаю по этой красе наугад,
Сохраняя в саму себя твёрдую веру.
Воскрешение
На самом дне горячего колодца.
Ошпаренная кожа – не болит.
Не чувствую ни рук, ни ног. Ни солнца
Я больше и не вижу. Я убита
Твоим несокрушимым хладнокровьем,
Своей непримиримою тоской.
Наверное, стоит уже надгробье
С подписанной тобою же доской.
Я вроде бы дышу ещё, но странно,
Не чувствуя себя, ещё дышать.
А грудь всё же вздымается так плавно,
Чтоб кислородом тело наполнять.
И кожа обновляется внезапно.
И вижу я лучи, но солнца ли?
Я выпиваю жизнь, как зелье, залпом
И поднимаюсь на ноги с земли.
Несколько шагов к сентябрьскому кадру
Несколько шагов к сентябрьскому кадру.
Не летят по небу стаи птиц пока.
Может, обратиться срочно к психиатру? —
Осень наступает, и дрожит рука…
Пальцы обхватили шариковый стержень.
Под рукой тетрадный в клеточку листок.
Да и сердца ритм, что странно, так несдержан.
Стук – как будто там отбойный молоток.
Мне б стихи писать о том, что скоро осень,
Что свои секунды доживает август,
Только не об этом ведь сердечко просит,
Сколько бы отвлечь себя я ни старалась…
Всё же оно помнит о тебе, далёком,
Импульсы пускает метко в мои мысли,
Оттого и дрожь. И мой листок исчёркан.
Это объективно точно – правда жизни.
Поняла, не надо вовсе к психиатру.
Ведь любви сезоны года все покорны.
Буду ждать тебя и слушать снова мантру.
А любовь тревожит пусть во всесезонье!
Алла Валько
Член Российского союза писателей, автор книг «Тридцать девять лет в почтовых ящиках», «Америка моими глазами»,