воспел бы нам
Здесь на развалинах любви и веры,
Где будут ли внимать твоим стихам
Предатели, лжецы и лицемеры?
И только ты, певец великий зла,
О, Шарль Бодлер, в наш век найдешь работы
И бросишь миру за его дела
Своих стихов изысканную рвоту
Август 1977 г.
Встреча с поэтами
Не поэты, а позы пророков,
Собиратели менторских слов,
Кучка жалких смешных скоморохов,
Выдающих себя за богов.
Открыватели рифм суесловья.
Средь букашек и зайцев- все львы.
Что дало миру ваше сословье?
Что для вечности сделали вы?
Не затронул ваш пыл откровений.
Слишком камерно все и мелко.
Вам, не знавших глубоких сомнений,
Слово истины знать не дано.
В этот вечер пред шумной толпою
Вы подали словесную пыль
И вручили лишь слабым душою
Своей музы постыдный костыль.
Август 1977
Хемингуэю
Когда уповать на счастье
Потребности нет в душе,
Когда для тебя ненастье
Блаженство теперь уже,
Когда. как звезду, страданье
Ты ищешь в ночной тиши,
И вместо смеха стенанье
Услада твоей души.
То стоит ли жить напрасно,
Коль смерти – твой низкий поклон,
Коль пуля одна – прекрасна
И благо- предсмертный стон.
Когда все друзья в могилах,
Разбросанных по земле.
Быть прежним когда не в силах,
Что счастье искать в золе?
Ружью ты лишь скажешь «Здравствуй»,
Всему остальному «Прощай»…
«Над мигом последним властвуй,-
Кричу я тебе: «Не стреляй».
12.06.92
На смерть В.Высоцкого
В жизни был неожидан,
В смерти был ожидаем,
Был живым не увидан.
Мертвым стал познаваем.
Толпы душу Таганки
Слезу же не скрывают.
Все. Закончились пьянки,
Раз тебя провожают.
Отхрипел, отгорланил,
Отшутил, отсмеялся.
Отхандрил, отбуянил,
Отхмелел, отыгрался.
От Монмартра до Пресни
Ты прошел горделиво,
Изошел смелой песней
И сорвался с обрыва…
Кто покроет нас матом,
Кто нам будет мессией?
Коль два сердца распято,
И твое, и России.
29.07.80
Гений-упрек
Горько гением быть. Не своею бедою
Он рисует нам трепеты чистой души.
Заставляя всех нас жить чужою судьбою,
Хоть и мысленно зло вместе с нею крушить.
Те же буквы. Слова, что мыс детства читаем,
Но неведомой силой они сплетены.
В строчках гения мы и живем, и страдаем.
Проникая чужою в свои же вины.
Я прочел только что стиху Шарля Бодлера –
Сколько мыслей и тайн в нем нашел, покраснев!
Вот