.

мой неведомый дворник

      мел неустанно в простуженный вечер…

      Если бы ветер все желтые листья

      выдул из города осенью стылой,

      если бы слал ты мне тысячи писем, —

      я бы тебе все, наверно, простила…

      Умру от скуки

      Как незапятнанно суров я…

      к себе… умеренно раним,

      хотя и знаю, что – не ровня

      тому, кто в памяти храним…

      Я жду… отчаянно, тревожно —

      еще безумства на лету,

      но… чую – даже и подкожно —

      причастность к желтому листу,

      который медленно, наивно

      раскачиваясь на ветру

      под взглядом, может быть, противным,

      вписавшись в некую игру,

      в пустопорожнее пространство

      пытаясь отсигналить SOS,

      раскачивает время странствий…

      в которое меня унес

      мой старый друг – противник спора

      о том, что ж гложет изнутри…

      Знать, время вовсе не опора

      для тех, кто любит взаперти

      сидеть и ждать… Умру от скуки

      в пространстве верности уму…

      Друзья протягивают руки,

      а мне… приятней… одному…

      Почти устал

      Почти устал от одиночества:

      с врагом старинным встрече рад

      и на троих так выпить хочется,

      как и не хочется утрат…

      Ах, если б в этой жизни выстоять

      хватило мужества и сил,

      но… так и тянет в душу выстрелить,