пелену огня. Температура растёт. Колени становятся мягкими. Он подхватывает меня на руки и уносит на диван, встаёт рядом на колени. Ложится лицом на мой голый живот. Его щёки прохладные…
Рисую пальцами по волосам, лицу.
– Я не могу без тебя…
Пальцами я чувствую, как он зажмуривается.
– Не можешь? Значит, наверное, и не надо.
Мой телефон периодически пиликает. Я знаю, кто это. Это Дима. Он не хочет, чтобы я отвечала. Это чувствую тоже. Его просто несёт, и он выливает на меня всё, что пережил сегодня. Наверняка в какой-нибудь грубой форме. Пусть… Если не выговорится, он заболеет.
Олег, хмурясь, отыскивает мой взгляд, потом смотрит на этот пиликающий телефон.
– Ты моя?
– Ты – мой. А я… Я пока погуляю, Олег.
– Погуляй, – его глаза опасно прищуриваются. – Пока. Но пощади своих зайцев, моя девочка! Лев вернулся.
– Так пусть помурлычет для меня… – я выгибаюсь, закидывая голову и подставляя ему шею.
Он принимает это приглашение, и низко рычит, впиваясь в неё губами.
Да… Вот теперь хорошо!
Глава 7 – Одарённая барышня
Олег достаёт из шкафа чистое полотенце, заглядывая на пустую полку, которая раньше была его. Пару раз он оставался у меня. И после первого привёз пакет домашних вещей, чтобы иметь возможность переодеться.
Он не выносит ходить дома в уличной одежде. Это тоже на уровне фрика, сродни некоторым остальным: не заходить к нему в кабинет в верхней одежде, например, или не есть у него в машине. Потерпеть он может, но уровень его раздражения начинает зашкаливать.
– Где мои вещи?
– Я собрала их.
– И?
– И попросила Татьяну поставить пакет тебе в кабинет. Там же книги, которые я брала у тебя. И ключи от твоей квартиры.
– Как ты заботлива! – с сарказмом. – Потерпеть до моего возвращения было нельзя? Так срочно полка понадобилась?
– Пока место не освободишь, не узнаешь, чем другим его можно занять, – вяло улыбаюсь ему. – Я решила не тянуть.
Берёт ещё одно полотенце.
– Верни всё на место, хорошо?
Закрываю глаза и теряю нить разговора. Всё плывет…
– Детка?..
– М?
Трогает мой лоб рукой.
– У тебя есть жаропонижающее?
– Я не пью таблетки.
– Включай адекватную версию, с этой, я боюсь, не договориться.
– Я не пью таблетки без острой необходимости. Так нормально?
– Получше.
– Компрессик сделай мне.
На моей голове появляется мокрое полотенце.
Он уходит в душ, а я проваливаюсь в бредовый коматоз. Ничего критичного не чувствую. Просто меня качает, и я куда-то плыву, не в силах открыть глаза. Мимо них проплывают какие-то обрывочные видения.
Я чувствую истерику Семьсот двенадцатого. А ещё чувствую, что он пьяный. И сейчас с какой-то случайной женщиной. Он срывает свои тормоза, чтобы сравнять счёт у себя внутри. Увы, не получится. Утром будет только противнее. Откуда я это знаю? Откуда-то из другой жизни… Когда я в таком бреду,