Дмитрий ФакOFFский

На струе


Скачать книгу

набрал вес, Факер, ты бухаешь, гадость всякую куришь, пропускаешь тренировки, тебе наплевать на команду, – вываливает на меня тренер.

      Бля…, он меня ударил, он ударил меня! Лидера этой жалкой кучки неудачников!

      – Да пошел ты в жопу, Михалыч, – отдышавшись, говорю я, забираю свою спортивную сумку и покидаю тренировку.

      День матча. Оглашается стартовый состав. Меня в нем нет. Капитанскую повязку получает Робо. А вот это уже не смешно.

      – Михалыч, ты чего? Ты же знаешь, я же лучший, я лучший! – начинаю я.

      – Факер, не зли меня и сядь на скамейку запасных, – отвечает тренер, – ты не в форме.

      – Но это же решающая игра! – я чуть не плачу и вижу ухмыляющиеся щщи Робо. Ну, этот еще отгребет свое!

      – Факер, не зли меня, – повторяет тренер, поворачиваецца ко мне спиной и идет в сторону скамейки запасных.

      Я угрюмо плетусь за ним следом и сажусь сбоку.

      Первый тайм мы проводим вяло. Игра абсолютно не клеится, и минуте на сороковой мы получаем роскошную плюху со штрафного.

      – Михалыч, дай мне шанс, – требую я в перерыве.

      – Я тут тренер, Факер! – зло отвечает тот.

      Ребята слушают его наставления, тупо понурив головы.

      Начинается второй тайм. Игра вязкая и какая-то вся ипанутая.

      70-я минута, все еще летим 0:1.

      – Факер, готовься… – говорит Михалыч.

      Справедливость, типа, торжествует. Ну, сейчас я вам всем, суки, покажу.

      Выхожу на поле, подхватываю мяч, и тут же получаю сочный удар по ногам.

      – Ах, ты, сучара, – подрываюсь я и с ноги некисло бью урода, который нарушил против меня правила.

      Ко мне подлетает судья, показывает желтую карточку и говорит:

      – Ты, еще одна такая выходка, и я тебя удалю!

      Игра продолжается. На 80-й минуте наш выход два в два.

      – Факер, отдай мяч! – слышу я крики.

      Мой партнер действительно свободен, но я беру игру на себя и запарываю момент.

      – Урод, – бросает мне кто-то из наших.

      Я едва сдерживаюсь, чтобы не устроить мордобой прямо на поле.

      И все же мы сравниваем счет. В следующей же атаке. Я бросаю в прорыв пару наших форвардов, они на удивление эффектно играют в стеночку и закатывают мяч в пустые ворота. Ничья! Нас она устраивает.

      Игра заканчивалась, шла уже 90-я минута матча, и тут произошло что-то непонятное.

      Подача углового возле наших ворот, мяч отскакивает ко мне, я пытаюсь его выбить куда подальше, но… не знаю, как так вышло, нога вывернулась непонятным образом, и я… отправил мяч в собственные ворота.

      Мы даже не успели начать с центра поля.

      Финальный свисток.

      1:2.

      Все кончено.

      Под свист болельщиков и хмурые взгляды тренера и всей команды я покидаю поле, подхватываю спортивную сумку и ухожу. Как оказалось, навсегда.

      Три следующих вечера я провожу с Бэксом, куря траву и заливаясь пивом.

      Когда я прихожу на следующую, уже ничего не решающую игру, Михалыч сообщает мне, что команда больше не нуждается в моих