ну в плане мозгов, понимаете, чем та же Алина, которая старше ее на несколько лет. Учится, своим однокурсникам курсовые пишет. Умница, а не девочка, только чересчур серьезная, иногда до жути. Ира в нашей компании из-за меня, хотя ей многое непонятно, может, и неприятно, но вот тусуется… с такими мудаками…
С Алиной ее познакомил я, и они общаются, а что их связывает, не знаю и не спрашиваю. Разве поймешь этих баб.
Ирка почти не пьет и никогда не пробовала наркотики.
В отличие от Бэкса, который пробовал все, а сейчас сидит в кожаном кресле и крутит в руках несколько музыкальных дисков.
– Здоров! – весело говорю я.
– О, Факер, привет, дружище, – поднимается с кресла Бэкс и жмет мне руку.
Надо отдать чуваку должное. В обществе такой девушки, как Ира, он пытается вести себя не как законченный мудак.
– Привет, Юль, – приветствую я Юлю.
Целую в щеку Иру:
– Привет, подруга.
– Привет, Дим, – Ира демонстративно не называет меня Факером. Никогда.
Я лишь киваю Стомпу.
Появляется Алина:
– Парни, поставьте стол.
Мы с Бэксом вытаскиваем на середину комнаты огромный дубовый стол и накрываем его скатертью.
Квартирка у Алины очень даже ничего. Папочка обставил. На такой хате по кайфу зависать…
Вечеринка начинается.
Мы все пьем водку. Кроме Иры – она держит в руках бутылку слабоалкогольного пива.
– Купил себе Burberry? – с уважением спрашивает Бэкс.
– Ага, – гордо отвечаю я.
Наконец-то кто-то заметил!
– Хорошая вещь, Факер, – кивает Бэкс и разливает по стопарям.
Литр водки быстро заканчивается. Явно мало. Мы переходим на пиво. Потихонечку пьем, играет музыка, не совсем то, что нужно, но с пивком пойдет. Какие-то разговоры, анекдоты. Короче, как всегда…
Стомп окончательно завтыкал и, кажется, впал в какой-то ступор. Он просто сидит, сгорбившись, и смотрит в одну точку. Стопроцентный торчок. Мне стало скучно, и, уже изрядно набравшись, я решил развести этого дурня на какой-нибудь разговор. Поприкалываться, типа…
– Эй, Стомп, – я трогаю его за руку.
Мудила смотрит на меня, дебильно прищурив правый глаз и зачем-то выпячивая левый. Возможно, это мозговая контузия, кто его, урода, поймет.
– Белый кот, – после долгой паузы наконец говорит мне Стомп.
– Ты о чем? – спрашиваю я, открывая очередную бутылку пива.
От нечего делать я начинаю внимательно разглядывать придурка. Он выглядит лет на десять старше, чем ему есть на самом деле, на голове намечается порядочная лысина. Морду по утрам пора утюгом гладить. Жалкий вид, но сострадания к нему я не испытываю. Наоборот, какое-то гребаное отвращение и желание отмудохать его прямо сейчас и прямо здесь. Нужно держать себя в руках.
– Я видел около своего дома белого кота, – продолжает свою песню Стомп, пытаясь поймать мой взгляд. Из-за того, что один его глаз прищурен, создается впечатление,