ему, хватаясь за дверную ручку.
– Нет, я пойду, – поспешно отвечает Доминик, – просто я, например, не хотел бы знать такие гадости о своем отце. И уж тем более видеть всё собственными глазами.
– Не сравнивай, друг. Твой отец не Саймон Шоу. Твои родители приличные люди, а мои… – спотыкаюсь на полуслове. – Неважно, – вздыхаю, открываю дверь, покидаю машину.
Доминик выходит следом, и я с благодарностью хлопаю его по плечу. Что бы я делал без своих друзей?
– Ну что, какой план? – вклинивается Крис. – Нас вообще пустят?
– Сейчас и узнаем, – бросаю парням, направляясь к зданию.
Плана у меня нет, только экспромт. Но сознание ещё затуманено алкоголем, значит, о последствиях я могу пока не думать. Я подумаю о них позже…
Сейчас я просто хочу иметь хоть какой-то компромат на отца. Если застану его с поличным, потребую рассказать мне о маме, может, на этот раз он скажет мне что-то новое, а не то, что говорит всегда. Может, он перестанет называть мою мать шлюхой? Будучи моральным уродом, не так-то просто обвинять кого-то в аморальности, надеюсь.
Друзья бегут следом. Заходим в просторный, но плохо освещенный холл, обставленный старой потертой мебелью. По центру располагается стойка администратора, но за ней никого не видно. Справа, в самом углу помещения, распахнутая настежь дверь. Там угадываются очертания лестницы.
– Похоже, нам туда, – задаю направление.
– Ты что, каждую дверь этого мотеля собрался открыть? – останавливает меня Кристиан. Его передёргивает. – Фу, ты представляешь, что там может быть? Нет, моя детская психика этого не выдержит, – ухмыляется.
Брайан тем временем проскальзывает за стойку администратора и усаживается на стул прямо перед старым компьютером, который, к счастью, не запаролен. Мы подходим ближе.
– Фамилии Шоу здесь нет, – спустя минуту сообщает он.
– Ну он же не дурак и не будет так палиться. А если просто по имени?
– Нет, Саймона тоже нет. Подумай, Килл, под каким именем он мог зарегистрироваться?
Задумываюсь. Но я чертовски плохо знаю своего отца. Увы.
Тоже обхожу стойку, пробираясь к Брайану. Смотрю на монитор. Там список всех постояльцев мотеля: имена, фамилии…
– А это что за номер? – тычу пальцем в цифру десять напротив неизвестной фамилии.
– Я так понимаю это номер комнаты, закреплённый за этим человеком, – вносит ясность друг.
– Так, а можно побыстрее? – шепчет Доминик, переваливаясь через ресепшен.
Брайан отмахивается от него.
– Может, у твоего папаши есть любимое число? – спрашивает у меня Брайан.
Пожимаю плечами.
– Может, номер один?
– Почему один? – Брай сводит брови к переносице. – Ты уверен?
– Ну он же типа во всем первый, его эго не позволило бы выбрать цифру два, например, – задумчиво объясняю, – но нет, я не уверен.
Брайан щелкает мышкой на цифру один. Открывается вкладка. Быстро читаю, что там написано.
– Номер люкс, – вслух читает Брайан. – То есть в таком гадюшнике