Украины с Молдовой?
Что ж вы оформили в свиньи
Тёлок священной коровы?
Это венцами природы
Светит балкон султаната…
Девки – источник народа,
А не персоны нон-грата.
«Был выходной у скотника Василия…»
Был выходной у скотника Василия…
Он зачитался Гегелем с утра.
Потом нашёл на карте Абиссинию,
Потом смотрел, как пашут трактора.
Пошёл селом – по тропке, меж заборами…
Оправился под деревом в тени…
А тут и председатель с разговорами
О том, что нынче ночи кормят дни.
Зашёл в избу и сел на лавку, в подпечье,
Налил в стакан кваску из погребка…
Такой была, ребята, наша вотчина,
Что люба сердцу, пусть и нелегка.
А тут – понапришли и понаехали…
Мы волчья сыть и травяной мешок…
Дома стоят родительскими склепами,
Не жизнь живёшь, а просто тянешь срок.
Земля бетоном залита по косточки…
Ржавеют в эмтээсе трактора…
Василий наш, с утра нажравшись водочки,
Читает хренотень из-за бугра.
На «меринах» пылят бояре новые,
Колхозные угодия круша…
Навеки он прощается с коровами,
И рвётся у Василия душа.
Как будто нервы на кулак намотаны —
Жить в этом мире не осталось сил…
И вынул Вася из кармана сотовый,
И Сталину в могилу позвонил.
Вот из стены, вотще глазами пяленной,
Сквозь гул помех и сквозь заглушки дождь
Услышал Вася-скотник голос Сталина:
«Пошёл ты на хер, я уже не вождь».
«Было в нашей жизни скотской…»
Было в нашей жизни скотской
То, чего не должно быть.
Пел в СССР Высоцкий —
Пел, хотя хотелось выть.
Шёл поэт не в ногу с веком,
Полз по минам и соплям…
Нашей совести калека,
Небиблейский великан.
Мял в руках, как глину, душу,
Нервы в струны превратив…
Правды золотил полушку
На крестном своём пути.
Пил, как водку, ярость черни
В огороженном раю,
Был аортой, мозгом, нервом
Этой жизни на краю.
Рвал себя бессонной ночью
В каждой песне на куски
Наших бед чернорабочий,
Голос боли и тоски.
Жизнь бежал, как стометровку,
Ноги в руки, не дыша…
И, с ружьём наизготовку,
Власть любила малыша.
Всё, что мог, сказал и умер,
Пережив слегка Христа.
Как слагаемое в сумме
Меток Б-жьего перста.
Брал не голосом, не телом,
Брал он костью и хрящом.
Отболело? Отболело…
Но не зажило ещё.
Промокая капли фальши
В нашем скомканном бреду,
Тащит наши души дальше,
Куда туши не идут.
Впрягся в пристяжь