меня к себе покрепче,
Согрей своею теплотой.
И пусть спускается на плечи
Мне снова счастье и покой.
Прижми меня и тихо-тихо
Шепни на ушко не спеша…
И пусть нам лунная ткачиха
Подарит ночь из серебра.
Застелет звёздным покрывалом
Постель как 30 лет назад.
И пусть нам снова будет мало
Воздушных райских эстакад…
Я пламя сердца раздувать готова
Я пламя сердца раздувать готова
На тысячи, на сотни тысяч миль,
Снимать с сердец железные оковы
И гладить раны Ваши как ковыль.
Дыханьем своим трепетным и тихим
Снимать с души тревожный, нудный стон.
И жизни всей в её неразберихе
Любовь поставить словно в унисон…
Теплом души готова поделиться,
Без жалости отдать её могу.
Пусть радостно порхают в небе птицы,
И солнце светит каждый день в году.
Пусть Ваши слёзы радости стекают
По щёчкам деток и любимых мам.
Пусть сердце Ваше Счастье наполняет
Как тёплый свет, что по весне цветам…
Я пламя сердца раздувать готова
На тысячи, на сотни тысяч миль.
Ведь только это – для сердец основа,
Единственный наш вечный в жизни штиль!
Ты жизнь мою разложил наперёд
Ты жизнь мою разложил наперёд,
Ты видел всё, знал всегда заранее…
А я, идя из года в год вперёд,
Кусала губы словно в наказанье.
Ты бил сплеча и руку тянул вниз,
Ты ставил грань, чертил черту запрета.
Ты путь светил вдали, мой друг, не раз,
И так прошло уже с тобой полвека.
Ты близок был для всех, хоть и далёк,
Ты честен был, мне подводя итоги.
Единственный ты, мой любимый Бог,
Не бросил никогда меня в дороге…
Старенький дневник
На книжной полке среди книг
Нашла я старенький дневник.
С обложкой старой и смешной,
Почти бесцветной и простой.
В нём пожелтели все листки,
Чернила выцвели почти…
И просто потеряли цвет
От долгих здесь лежащих лет.
В нём мелкий почерк и слова,
Почти невидные места…
Писал письмо тут человек,
Не знав, что он оставит в век.
По дате видно, что давно…
Здесь пятьдесят уж лет пошло.
Сестре писал он черновик
Открыто как душевный крик…
Он ей писал про жизнь свою,
Как создавал свою семью,
Как неудачи по годам,
За ним все шли как по пятам…
Писал про веру, про любовь,
Предательство, что режет в кровь…
Писал о жизни, о судьбе
И много-много о себе…
Текли слова, терялась связь,
Черкание, дописка, грязь.
Писал письмо он, черновик.
Был слышен сердца