.

деваться?

      Я смиренная прошла.

      Как с Характером тягаться,

      Сила воли всё взяла…

      Молча села на кушетку,

      Налила себя я чай.

      «Ну и как? Чай очень крепкий?

      Не молчи, нам отвечай…»

      Я смотрела в свою кружку,

      Ложкой воду теребя.

      Сила воли и Характер

      Не сводили глаз с меня…

      Чай парил и «горькой» дымкой

      Обдувало мне лицо.

      Всё что было «половинкой»

      Моей жизни налицо…

      «Видишь в чае сколько правды,

      И с «полынью», «коньяком»?

      Разве скажешь ты: «убавьте»,

      Что терпела тут тайком…

      В чае нашем заварилась

      Вся испытанная боль,

      Детство, юность, как влюбилась

      И предательство потом…

      Мы секрет не раскрываем

      Сбора высушенных трав.

      Только с грустью понимаем,

      Бог над нами всё же прав.

      Мы не просто так возникли,

      Между делом, так сказать…

      Ты нас, милая, растила,

      Ты – у нас вторая мать…

      Куда вписать немую боль

      Куда вписать немую боль,

      Как заглушить её, исправить?

      Отправить чувства на покой,

      Обиду прошлую избавить…

      Как исключить из головы

      Все угнетающие мысли.

      Из глубины души «прости»,

      Чтоб снова в воздухе повисли.

      Как отпустить былую боль,

      Что засиделась, задержалась.

      И как простить, когда в самой

      Осталась только одна жалость.

      Как обезболить, залечить,

      Каким ножом, возможным средством.

      Обиду прошлую забыть,

      Простить душой, расставшись с детством…

      Книга жизни

      В моих руках лежит сейчас

      В толстом переплёте

      Моей жизни всей рассказ.

      Страх… если прочтёте…

      Еле духа набралась,

      Вырву в ней страницы…

      Только в раз теряют связь

      Жизни всей петлицы…

      Я смотрю на переплёт

      В тёмной толстой коже.

      Сколько дней здесь напролёт,

      Книга подытожит…

      Я смотрю на корешок,

      Не простые нити.

      Весь капроновый шнурок

      Попробуйте сорвите…

      Вот сижу держу в руках

      Своей жизни книгу.

      Не витаю в облаках,

      Только вижу – «фигу»…

      Мне не выдернуть листов,

      Не сменить обложку,

      Не убрать в ней счёт томов,

      Украсив понемножку…

      Эту книгу ведь не я

      О себе писала.

      Моя Жизнь, а ей Судьба

      Просто диктовала.

      И скрепляли её те

      Долгими годами…

      И считают все листы

      Днями, месяцами…

      Толстый тёмный переплёт

      Из моей здесь кожи.

      И «ляссе» по ней ведёт

      Там, где мне дороже…

      Ничего в ней не сменить,

      Время пролетело…

      Всё