стали просматривать замедленные кадры. Беглец выбегает на перекрёсток. Взгляд вправо, взгляд влево. Молниеносное решение затеряться на другой стороне улицы. Не единой детали, которая может подсказать, кто скрывается под капюшоном.
– Вот гад. – Фишер стукнул здоровой рукой по столу. – Даже носа не показал из-под капюшона.
– Боюсь, парни, запись нам ничем не помогла. – Вздохнул де Барко.
Но я был не намерен сдаваться.
– Вот тут ты не прав, Клифф. – Улыбнулся я. – Может мы и не видели лицо беглеца. – Я указал на чёрную «мазду», которая чуть не сбила преступника. – Но бьюсь об заклад, что водитель его видел. Можешь увеличить номера?
– Это обычная дрянная запись с уличной камеры, сейчас я могу только промотать вперёд или назад. Нужно отнести видео в технический отдел, там в два счёта определят тебе номер.
– Вот только уже почти полночь. Все разошлись по домам.
Как нормальные люди, кому нужен был отдых. Я же изнывал от усталости, душевных терзаний и боли в глазах, однако был готов ломать и крушить всё на своём пути. Я не мог позволить себе даже час сна и хотел разобраться со всем этим как можно скорее.
– Не все. – Улыбнулся Клифф.
Комнатка двумя этажами ниже напоминала тёмную коморку. Да и запах здесь был соответствующий. Смесь затхлости, пыли и безнадёги. Всю площадь занимали пять столов, целые стеллажи аппаратуры, от которых отходили связки проводов и извивались по протоптанному ковролину.
Парни из техотдела были отдельным подвидом полицейских в нашем участке. Несмотря на скудные требования к условиям в помещении, они были весьма требовательны к своему времени. На них держался весь отдел, вернее, весь наш небольшой городок, поэтому они с радостью пользовались своими привилегиями и чувствовали себя королями на своей территории.
Здесь было темно и душно. Единственный оазис света трепыхался в дальнем углу над столом единственного человека, который до сих пор работал.
– Престон? – Позвал Клиффорд, переступая через опасные переплетения проводов.
За столом сгорбился парень лет двадцати восьми с красными глазами и рыжим чубом, то и дело выбивающимся из-под массивных наушников. Белую кожу лица подсвечивал яркий монитор и делал её ещё более бледной, как у призрака. Я знал Престона Делонга. Обращался к нему в прошлом. Он был смышлёным, а главное, разбирался во всей этой компьютерной ерунде похлеще Марка Цукерберга. Технику Престон любил больше, чем свежий воздух и правильную еду – его стол ломился от грязных кружек и пакетиков сальных чипсов.
– Чем могу помочь, парни? – Престон стянул наушники и воззрился на нашу троицу.
– Нужен твой технарьский ум. – Клиффорд протянул флешку, на которую успел скинуть фрагмент записи с камеры. – Дело важное и не терпит отсрочек.
– Я слышал о Макбрайте. – Кивнул Престон, догадавшийся, о каком деле идёт речь. – Мои соболезнования. Так что нужно делать?
Мы открыли видеофайл и отмотали на нужное нам место.
– Нужен номер этого автомобиля, –