поддержал:
– В ситуацию.
Я уточнил:
– В жопу.
Нам принесли ещё водки. Поливая по рюмкам, я спросил своего улыбчивого гостя:
– Как тебя зовут?
– Мага.
Я поставил графинчик на стол, пытаясь осмыслить сказанное.
– Мага?
– Мага.
– А чьё это имя?
– Моё?
– Ну, в смысле, я понял, что твое… По национальности ты кто?
– Русский.
– Русский?
– Русский.
– А ты откуда?
– Из Иванова.
– Иваново – город невест?
– Да.
– У тебя жена оттуда?
– Была.
– Что с ней?
Он вдруг разоткровенничался:
– Изменила с моим должником.
– Это как?
– Один чувак должен был мне деньги, пришел ко мне домой просить отсрочки и незаметно трахнул мою жену.
– Как так можно трахнуть чужую жену в чужом доме незаметно?
– Так вышло.
– А дальше?
– Я с ней разошелся… Вернее, она сама от меня ушла. Ей стало стыдно за свой поступок, порочащий честь семьи.
– Ты хороший человек, Мага. Забыли. Про жён не будем. Выпьем по второй. А потом по третьей. Потом по четвёртой. Потом по пятой… а потом угадай – по какой? Угадай с трёх раз.
Мага громко хохотал:
– Хорош прикалываться.
И мне было хорошо. И я нёс всякую чушь. И мне приятно было говорить с этим крепким улыбчивым человек по имени Мага. Кстати, вспомните, что я говорил вначале – он был похож на меня. Реально. А когда мы с ним выпили бутылку водки, мы вообще стали как братья-близнецы. Единственным нашим отличием было то, что я не умел, не мог так искренне и задорно смеяться. Я смеялся, скажем так, театрально. Я старался смеяться красиво. А Мага не старался. У него это получалось само собой.
– Дай я тебя поцелую, Мага. Только плохого ничего не подумай.
– Нет, конечно, нет. Не подумаю.
– Давай, – я подсел к нему, чтобы обнять и поцеловать в щеку моего нового пьяного друга.
– На, – подставил он щеку.
– Чё – на?
– Целуй.
– Ну, теперь уже не буду, – отодвинулся я от него.
– Почему? Ты же хотел, – искренне захохотал Мага, наливая водку по рюмкам.
– После таких слов – точно не буду.
– После каких слов?
– После «на». Что значит «на»? Ладно. Всё. Забыли. Выпьем.
Мы пили и пили. Пили и пили. Иногда закусывали. Или запивали. Иногда просто пили. Бармен злился на нас, желая, видимо, теперь отравить нас обоих. Я подсел ближе к Маге, обнял его по-дружески и выдал:
– Хочешь, я тебе свои стихи почитаю?
– Хочу.
Я сразу начал читать:
– «Искусство не горит, искусство потеет» –
такое сочинение писал по теме,
о том, как совершал обычный рейд.
И как среди поэтов был потерян.
Как расколупал на губе простуду,
как, кусая ногти, в ожидании тика,
рифм бесполезных ворошил груду
и матерился от